Художник

      Подбирая обрывки пустых страниц, он вытирал почти засохшую кровь, вновь открывая рану, но не понимал, что такое медицина, разве ему это нужно? Достаточным результатом было молчание жертвы. Каждый мог молчать, но не тогда, когда он поправлял все для него неровности натуры ножом, который даже не точил.       Делая наброски, появлялись ошибки, что создавали нервы творцу, как он себя называл, но все его жертвы, почти мертвые люди, когда он заканчивал картины, называли его с презрением и некой грубостью - художник.       Англия, 1930 год, тяжелые времена порождали хаос, культура, а особенно искусство, не давали результатов. Один сын очень бедного дворянина это понимал. Понимал, потому что вся его семья занималась рисованием картин, семья на этом жила. Но пришло время терпеть унижения со стороны общества и потери семейного бюджета. Никакие картины не приносили ни гроша. Будущий талант был в десятилетнем мальчике, смотрящем свысока на весь домашний переполох и мечтающий прославить свою фамилию и заработать деньги для семьи. Перед сном мама мальчика грубым и тоскливым голосом называла своего сына художником. Сын рос на своем желании помочь семье. Вскоре он сам начал заниматься рисованием, у него это хорошо получалось. Все, что ему было нужно - время...       Шли дни, недели, его навык повышался, но этот сообразительный парнишка не понимал, что недолго осталось ему жить под крышей.       Прошел год, отца повесили за неуплату долгов местные самосудьи. Сын не плакал, сын наполнялся яростью, той яростью, которой наполняется любой ребенок, когда его родных убивают.       Мать была на столько слабой женщиной, что не могла встать с кровати, показывая свои картины своему маленькому одиннадцатилетнему сыну.       Ночью сын думал, почему его картины не могут быть хорошими, такими хорошими, что их хотели бы купить за очень большую сумму.       Шли дни, здоровье матери было очень слабо, небольшая нотка радости промелькнула в голове мальчика: он понял, как ему рисовать.       Мать умерла, сын даже не сжалился, он только знал - это для искусства.       Мальчик идет, выбрасывает с рабочего стола все просроченые краски, оставляя лишь одну замученную кисть.       Прошли двадцать минут, по старому дому слышен скреб чей-то челюстью по полу. Подцепляя каждую занозу, мальчик нёс тело матери к столу и потрошил. Вместо краски он использовал кровь...       Талант мальчика был на столько большим, что картины его, написанные кровью, нельзя было отличить от обычных картин. На картинах он изображал портрет погибшего.       Шли месяцы, погибшими становились те, кто приходил покупать его картины. Так как дом был старым, и мать с отцом умерли, то никто уже не задумывался о уже шестнадцатилетнем мальчике.       Жертвы орали так сильно, что было слышно за домом, но молчание было ценнее всего, что жертвы потом понимали.       Особой роскошью в искусстве подростка было оставление жизни жертве, пока он рисует его портрет. Спустя годы он имел в своем доме более ста картин. Все его жертвы, ну или почти все, называли его художником, потому что он рисовал их портреты их же кровью, жертвы даже забывали о боли, а наслаждались необычной смертью, ведь каждая его жертва - ценитель прекрасного, что хотел купить у него его творчество.       К тридцати годам мужчина имел около пятисот картин, но власти больше года искали пропавших, и это им дало свои успехи. Дом его нашли, за которым было целое кладбище, а в самом доме - картинная галлерея. Общество удивилось не столько картинами, сколько ненаходкой художника и запиской с надписью "Удивил?". После фамилия когда-то забытого мальчика была в заголовках газет, его картины люди пытались воровать, только всех, кто это сделал, ждала смертная казнь.       Мужчину не нашли, но это уже было неважно.