разное.

небо будто бы залило кровью, в которой туго натянулись сухожилия, которые, на самом деле, облака. птицы не поют. из окна слышен тихий ветер и шелест деревьев, которые своей незамысловатостью напоминали "детский альбом" чайковского. такие же простые, но в то же время, прекрасные. словно на холсте художника, с каждой минутой мир сиял новыми красками. холодные цвета переходили в теплые с медовым отблеском. даже темно-зеленые ёлки вдали как-то особенно мягко сияли в лучах солнца, которое только-только просыпается. теплые слова проростали маленькими цветами, обвивая те маленькие осколки психики, панахида которой была давно проведена в самых темных закоулках души. крыша заброшенного храма покрылась пеленой мягкого света, сохраняя на себе дух старости и какой-то депрессивный лунный отблеск. в заросшем саду бушевала своя жизнь - цветы начали потихоньку просыпаться, сонно протягивая свои лепестки к солнышку; птицы щебетали о чем-то своем - нет, не пели, именно щебетали. возможно, храм вовсе и не заброшен, а просто обрёл новых хозяев. жизнь кипела и играла красками. забавно получается. рассвет есть, а меня уже нет.