разное.

раз, два. после двух идёт четыре, затем семь. делаешь несколько шагов назад и вслушиваешься в свое дыхание. вдох, выдох. вдох, выдох. ещё секунду - и ты не видишь своего отражения. стекло залило россыпью звёзд и темным небосводом. стоит оглянуться - и все это пропадет так же до ужаса быстро, как и появилось. ещё несколько шагов назад. посмотришь вниз - земля уйдет из под ног. странное чувство - темный омут аккуратно обнимает тебя. что-то до жути холодное, но такое родное. пальцы касаются стекла. ну привет, черный человек. давай же устроим ночное рандеву. и ты падаешь, падаешь к окровавленным серафимам и белоснежным чертям. падаешь, слыша зловещий смех. падаешь, словно алиса в стране чудес - только страны чудес нет, есть лишь темнота и еле слышные раскаты грома. поворот - и треск стекла. удовольствие, которое можно сравнить лишь с полетом. полетом, но твои крылья сломаны. порезаны до крови осколками твоего подсознания. зажимаешь рукой рот, сдерживая всхлипы и смотря в разбитое стекло. сотни, а может, тысячи маленьких кусочков врезаются в ладонь. ты смотришь на медленно стекающую кровь. черный человек смотрит на тебя. ещё миг - и ты снова утопаешь в глубине океана, задыхаясь. ты чувствуешь, как твои легкие наполняются водой, пытаешься кричать, но не выходит. никто не услышит. ты бьешься в агонии, пытаешься ухватиться, сжать какую-то водоросль в кулак. жмуришься и ты снова в своей комнате. снова несколько шагов назад. ты падаешь на пол, зажимая рот уже двумя руками и все так же смотря в то чёртово зеркало. апогей, зенит, вершина. кульминация спектакля. точка невозврата. руки выводят яркие пятна кровью и ужасом, но тебе все равно. ты чувствуешь, как время летит в ничто и ты, черт возьми, тоже. скользкие руки коснулись твоего плеча. тихий всхлип и ты тонешь в зеленой заводи. кричишь, срывая голос, снова жмуришься. и через несколько секунд падаешь. на пол перед зеркалом. ты хочешь разорвать эту мертвую петлю, но вместо этого ты снова кричишь. кричишь, закрывая уши, повторяя ту картину, которую ты ещё маленьким увидел в музее. ты все ещё помнишь, как она удивила тебя - тебе нравилось, как мазки масла считаются друг с другом и выделяются мягким рельефом на холсте. сейчас же ты и есть персонаж той самой картины. крик. это все, что ты можешь. все, что у тебя осталось. ты кричишь, срывая голос и пытаясь не смотреть в то зеркало. но ты смотришь. а оттуда на тебя смотрит черный человек.