Наши долбаные мечты

      Кулисы. Что за место? Не помню. Впрочем, какая разница? Сейчас найдём знакомое лицо и спросим чего, как и почему. Хотя нет, что никого. Хей, люди! А может это не наш концерт? Тем лучше. Пусть так. Вот и вступление, а значит угадал. УУУ. Вадик. Ну, ладно пускай и песня вроде не моя. Отлично. Куда бы спрятаться и не отсвечивать? В этой ложе будет удобно, но ноги несут дальше. Куда окаянные? Вы что? Там же сцена. Нельзя! Не нужно! Не интересно! Хватит! Берём микрофон. Черт, откуда он здесь? Прямо в мозг. Прямо по эмоциям. Всем кто готов слушать. И мне. Мне? Откуда? Почему? Зову… Да сколько можно с таким надрывом, так откровенно… а я … я … я… и вслух: И зову следую. Всё. Это конец. Кто это сделал? Подхожу ближе. Как это выглядит? Стыдно. Страшно. Но, почему так правильно? Мечту желая верую… Откуда мажор? И почему так в тему? Я не готов к этому чувству. Оглушён. Растерян. Слишком хорошо, спокойно, как давно не было. Стоп! А это что за звук. Звенит. Стучат не в такт. Ногами? Открываю глаза. Потолок. Чёрт. И что всё это значит? На тумбочке жужжит мобильный. Змей. И он же видимо за дверью. Надо так надо а-р-р. — Иду я, иду. — Думал ты не проснёшься. Рад. — А я не очень. — Что это значит? — Да сам в шоке какие фокусы подсознание выкидывает. — Значит морфей тебя сегодня удивил? — улыбается Дима, — а мы опаздываем, — становится серьёзным, — Глеб. Я говорил это важно. — А я что — ничего. Иду.       Только эстонский солдат одевается, пока горит свечка. Зубы, кофе, что-нибудь надеть. И вот уже машина. В голове песня из сна. Интересно, а она вообще есть? Рискнём включить радио. Вдруг? Отключить неуместный оптимизм. На экране появляется RETRO FM. Удивлённо смотрю на Диму. Он спокоен. Ты мне не снишься, я тебе тоже, И ничего мы сделать не можем. Пока я ругался про себя, он бросает. — Тётю подвозил. Начинаю подвывать. Что за ерунда? Нажимаю поиск. Карнавальный ритм. Агутин? Да и хрен с ним. Разговаривать лень. Текст лезет в голову. Ну почему? Помнишь, как это было раньше — Мы словно продавались в «Детском мире». И то, что явно было ближе — было дальше; И то, что уже было — стало шире. Теперь опять это всё по новой — Не начинай, не говори, не надо Я понимаю с одного, — Ты понимаешь с взгляда. Какой к чертям детский мир? ААА тот самый, в котором разноцветные игрушки, шахматы и фигурки почему-то красные и чёрные р-р-р. Уже-шире деревья были большими. Обычная халтура. Не ври ты думал не об этом. Но так проще. Сколько я говорил: «Не надо — Не привыкай, это не навечно. Зачем тебе эти косые взгляды; Зачем тебе эта больная печень?»       Висну на ремне безопасности и плохо понимаю, где нахожусь внутри вселенной, где всё против меня? Прокляли? Не верю? Может это сон во сне и, что реально? Ну почему, сука, так бывает — Всегда одна на двоих дилемма: Я для нее решение и проблема! Нет! Сколько можно? Это не моя вина. Да и в чём? Делаю то, что считаю нужным. Но сегодня меня решили ткнуть носом в дерьмо. Это ты? Да, ты! Р-р-р. Припев пролетает мимо, как машина оставляя пешеходов далеко позади. То трезвая, то пьяная. А у кого не так? Какая-то фигня — просто девиз. Помнишь, как это было раньше — Мы были собственно какими надо; И почему-то не терпели фальши, И были чисто либеральных взглядов. Теперь опять, сука, всё по новой — Ведь от себя никуда не деться; И ни во что другое не переодеться! А это уже камень не в мой огород. Приятно… Хотя, не переодеться… Как-то поганенько, мерзко. Почему? Слишком серьёзно для карнавала. Кнопочка поиск наш друг. О, Наше. Радость сменяется моментальным узнаванием. Позови меня, небо Удиви меня правдой Начинаю биться головой о стекло. Снейк, скотина, ржет. Я, конечно, не первый Кто летал и кто падал — Да ладно может выключить радио? — Давай. Так у неё будет меньше шансов. Потому что все помнишь Потому что все знаешь Прислоняюсь к стеклу. Может шишки не будет? До него доходит как до жирафа. — Эй, Глеб. Ты чего? У кого у неё? — У этой грёбаной вселенной, — почти ору я, и совсем тихо, как это наверное жалко звучит. Да и плевать — Он снился мне сегодня. Впереди светофор и Дима тормозит в последний момент. Снова серьёзен. Почти напуган. Смотрит. — Что ты хочешь? Это всё она. Или он сходил к бабке. Но не я… не я … не я… Прячу лицо в ладонях. — Я это всё в слух сказал? — Да. Давай не поедем. Отвезу домой. Хрен с ними с бумагами. Потом. — Нет надо… — Может диск поставлю. Там точно не будет подстав. — Не надо. Зелёный. Поехали. Не надо я останусь с послевкусием этих чёртовых, проклятых Полуостровов. Слушать что? Призыв? Отчаянье сквозь мрак? За что? За всё… Сказано же всё знаешь…