Ночь воскресенья
7 июня 2020 г., 04:47
В 2к80 расскажу внукам —
Упекут в дурку.
А пока — страхи прячем в шкатулку
И в масках ползем на прогулку.
Пошто киберпанк заслужили?
Человеки праведно жили!
Подумаешь: пыли вкусили,
Нефть разлили как мартини.
К чему ворошить дней ушедших запас?
Мы изменились тотчас.
Часовых поясов разорва́лись пределы:
Дистанционке не было веры.
Чертёжиков массу слепили,
Такая беда! Мысли забыли.
Придурей сверху сносили резервы,
Инерции масса хранила нам нервы.
***
Голодно, больно, Некуда больше бежать: Скалит зубы допса, В руках трясётся курсач. Плача не слышит палач, Заливает волна неудач.***
Бежит-орёт живой опоссум, И у него нет больше сил. Бежит-орёт, а скоро осень, И право на дом упустил. Он потерял свои идеи Среди панелек серых стен. То были призрачные змеи, Что замолчали насовсем. Он не бежит, он спит: Он мертвый. Прости. А завтра пронесётся осень, И ей с землёй не по пути.
Примечания:
Спасибо за прочтение! Да, это про нас в 2020 году. Про недавние коронавирусные изменения. Про сессию, закрываемую из дома. Про самоизоляцию и одиночество. Проза не выдерживает накала эмоций, и приходится обращаться к стихам. Скорее всего я воспринимаю их неверно: позволяю слишком много вольностей, рушу рифмы и теряю нити смысла. Я не рисую словами, нет. Бросаюсь ими, ляпая и лепля :)
