Пятничный вечер

Пятничный вечер. Город полнится тополиным пухом. "Встречусь с друзьями" - говорю маме. Сижу в баре. Опокидываю в себя пятую стопку крепкого пойла. В одиночестве. Я же сильный - справлюсь сам. Проведу сеанс психотерапии наедине с бутылкой и мыслями. О тебе, разумеется. О том что не сбудется, и о том что было. О том, как хочу в твой родной город - Там славные тихие улочки, вкусное пиво... Люди, сплошь незнакомые. И глаза. Единственные, в которые хочется смотреть и смотреться. То ли утонуть, то ли утопиться. Тепло. Даже зимой. Может потому что родная рука в руке. А может просто потому что юг. Надеюсь, я не забыл выключить утюг? К черту. Утюг и юг. Я, впрочем, теряю нить собственной мысли за шестой стопкой. Хочется напиться. Испытать амнезию и внезапный приступ гениальности. Изобрести машину времени. Было бы классно. Я знаю, что это опасно, но, черт... Я бы изменил только одно. А с остальным бы справились сами. Вдвоем. Знаешь... Пятничный вечер. Город полнится тополиным пухом. Схожу выпью с друзьями. В одиночестве. Сижу в баре. В твоём родном городе. Опокидываю в себя первую рюмку крепкого пойла. Знаешь... Дело всё-таки в руке.