Эта фобия

Есть у тебя эта фобия — смотреть на запястья, трогать или щипать, порой — прикасаться. Ты можешь вскрикнуть от вида звезды метеорита, летящей на бешеной скорости вниз: — Наверное, ей больно. Я только хмыкну и закурю: «Бред. Натуральный». Но эта наивность так греет… Ты — словно солнце. . . . Да. Это банально. Я не романтик. Но, черт побери, не могу удержаться! Эта улыбка, шрам над губой — еле видный, и голос. Вроде обычный, но нет — я улетаю. Хочется взять тебя за руку, выпрыгнуть в небо… на полной! Только ты кривишься, слёзы во взгляде — схватил за запястье. Это не бесит я безнадежно влюблен! лишь умиляет. Так странно. Ты вся из странностей: ранки, коленки, кожа да кости, крылышки бабочек вместо ресниц, старая кофта. Ты слишком цельная, и я боюсь, конкретно стремаюсь, что… не хватит мне места в этой любви. Вдруг… любви не бывает?