Не осталось и пера..

      Столько лет вместе... Столько всего произошло... Но всегда он был рядом. Иногда не в прямом смысле, но мысль, что он где-то есть, странно, но приятно согревала...       Он не хотел падать... Так он мог бы быть с ним, со своим ангелом, не боясь, что их увидят. Что ж, сейчас можно не бояться. Больше это точно никто не увидит. Больше никогда. Ведь больше этого не будет.       Около часа назад он буквально сидел в огне и рыдал, будто слезами можно потушить этот огонь и вернуть время вспять. Но этого не случилось, как бы демон ни надеялся на чудо. Такое чудо даже он не мог сотворить.       Тогда он вышел оттуда и безбожно, как бы это не звучало, разбил свою единственную защиту, очки. Так же, как было сейчас разбито его собственное сердце. Но без них ведь он не может... Пришлось достать новые. А вот сердце новым не заменить.       И вот сейчас он сидит в баре, пытаясь залить эту боль и пустоту алкоголем. Глупо, да? Наверное. Но по-другому он уже не может.       Какая разница, что через пару дней произойдет конец света? Он не может это остановить. Даже если бы мог, зачем ему жить на том свете, который только что погас? Зачем ему жить одному? Без него?       Он не знает ответа ни на один вопрос. Такое ощущение, что он не знает ничего. Он не понимает, как быть демоном, он не может больше быть ангелом... А ведь он всегда видел в нем что-то хорошее... Теперь некому будет приносить книги... Теперь некого будет искушать на ужин... Теперь не с кем общаться... Теперь не с кем жить... Теперь не с кем существовать... Так зачем это делать?       Он вспоминает про святую воду, что он постоянно таскает в небольшом количестве с собой . И видит перед собой алкоголь. Мысль ещё не до конца доходит до него, когда он уже открывает пузырек и подносит его к бокалу. Он останавливается в последнее мгновение. Нельзя, чтобы кто-либо видел, как умирает демон. Хотя какая разница, это не его проблемы. Больше не его. Алкоголь тут же превращается в смертельный для него напиток.       Руки берут бокал. Глаза заполняют слезы, хотя из-за темных очков их все равно никто не увидит. Одними губами он шепчет: "Прости, ангел, я не сдержал обещания".       Бокал пуст. Как и стул, на котором сидел демон. Только что он умер. Растворился в небытие.       Больше никто из демонов или ангелов не поможет спасти мир. Больше никто не пытается остановить войну между ними. Больше никто не сможет продавать книги в той лавке, есть прекрасные блинчики в Париже, показывать фокусы... Больше никто не сможет разъезжать по городу на чёрном автомобиле, носить те тёмные очки, "беседовать" с растениями...       Теперь их обоих нет, не осталось и пера....