Стихи (op.4)

А если я умру, развеешь пепел мой у берега морского? А будешь ли скучать, если меня не станет? Или мой голос будет льдом забвения скован, А память обо мне исчезнет как в тумане? Мне страшно уходить на это адское сраженье, Мне страшно так, что дрожь в руках едва могу унять я. Я вынужден идти туда, без прав на возражение: В руках войны очередная пешка, идущая сражаться. Все мы, прошедшие сквозь пот и слезы и кровавый пепел, Кто пал в бою, а кто вернулся к миру, Лишились слёз, как брошенные дети; Нам не забыть тот ужас и приказы командиров. Нас жгли, стреляли в нас, пытали даже ядом; Мы этот ужас пережили, правда жертв не миновали. Все те, кто раз хоть видел как товарищ умирает, Уж не забудут никогда тот хладный взгляд печали. Я гнался за туманным завтра, еле бредя в крови, Изнеможденно, из последних сил желал я страстно То голубое небо, что мне бредилось вдали, Такое же, как взор твоих очей прекрасных. «Ну вот и я, любимая! Вернулся.», — Я проронил, держа в руке цветов букет. Не знал я как дышать теперь и думал как не задохнуться: Я так скучал, и так хотел сказать тебе «привет».