Исповедь человека...

Ты стоишь, смотришь в окно, в твоей руке тлеющая сигарета. Ты думаешь о будущем и не знаешь, что тебя в нём ждёт. Ты не уверен в завтрашнем дне. Но ты совершенно точно знаешь одно: в один прекрасный день тебя не станет. Ты исчезнешь, оставив только воспоминания о себе. Кто-то будет горевать, плакать, убиваться, зная, что тебя больше нет. Кто-то будет радоваться, что в его жизни уже не будет тебя. Ты никогда не узнаешь, кто из твоих близких, знакомых и что будет чувствовать. Хочется верить, что вторых не будет. Хочется быть уверенным, что ты все делал или делала правильно. Но всем угодить нельзя… И вот сейчас ты снова смотришь в то самое окно с той самой сигаретой в руке. Но вторая рука не пустая… В ней тот самый осколок, которым ты сделал первый порез на своей руке. Этим осколком ты причинил себе первую боль облегчения. Ты считаешь себя ненужным, никчёмным человеком. Но в тоже время знаешь, что у тебя за спиной есть те, кто поддержит и скажет: «Ты чё, совсем в край ахуел о таком думать?». Но так же за спиной есть те, кто считает твой поступок демонстрацией ради привлечения внимания. Однако это не так. Тебе не нужны пафосные речи, дешёвая актерская игра. Тебе не нужна поддержка. Ты ее и так получаешь от своих близких. Но все равно настает та секунда, когда ты ломаешься, не понимая, в какой момент пришли эти мысли. Ты печатаешь этот текст или читаешь его, улыбаясь где-то внутри. А снаружи остаётся маска безразличия. Ты хочешь что-то сделать, написать, получить пиздюлей от дорогих людей. Но в то же время не хочешь навязываться. И именно в этот момент ты берешь осколок в правую руку и режешь по мягкой коже, оставляя первый след. Кажется, становится легче. Но нет, не легче. Это не правда, это иллюзия, которую ты сам же и придумал. Ты понимаешь это почти сразу. Может, со второго пореза полегчает? Или с третьего?! Но даже видя выступающие на коже уже десятой полоской красные капельки, понимаешь, что облегчения нет. Ты смотришь на свою руку, улыбаешься точно ненормальный. Поднимаешь голову и смотришь на рассвет, понимая, что завтра вновь наденешь маску счастливого человека, что на время уступила маске безразличия, и будешь говорить и делать так, как нравится другим… Вот ты пишешь дорогому тебе человеку, смеёшься вместе с ним, забываешь на мгновение обо всем!.. Но нет, не так просто… Поговорил? Легче стало? Да? Нет. Ты опять себя обманываешь. Тебе не легче, ни на грамм. Стало только тяжелее от того, что навязался, что загрузил человека. А что, если он тот самый? Второй тип людей? Но что-то в глубине души шепчет тебе: "Нет, это первый. Тот человек, который даст тебе силы идти вперёд. Одним словом, взглядом, просто тем, что стоит рядом". Может, опять иллюзия? Да, она самая… Осколок уже не лежит в твоей руке, а кровь застыла и причиняет зудящую, но такую расслабляющую боль. Ты смотришь на руку и понимаешь, что ты слабак, даже не пытающийся бороться. Трус, который прикрывается силой духа, которой и в помине не было. Ты, порой, и сам не понимаешь, кто ты и для чего появился на свет. Но ты совершенно точно знаешь одно: ты не в первый раз это делаешь. И не в последний… Ты умрешь. Сначала морально. Тебя задушит общество своими идеалами, пока ты пытаешься подстроиться, не зная как отказаться от них. Потом ты медленно начнёшь душить себя сам, убивая мучительно, думая каждую ночь. Будешь, сам того не замечая, вбивать себе в голову, что ты никчёмный, что толку от тебя нет. И придет тот момент, когда ты сам себя доломаешь. Тогда в твоей руке уже не будет того самого первого осколка, который «спасал» тебя. Твои руки будут пусты. Ты просто встанешь к краю, посмотришь под ноги и с одной только мыслью полетишь вниз. В этот момент ты вспомнишь все. И как бы банально это не прозвучало, но у тебя пролетит вся жизнь перед глазами: все взлеты и падения, смех и слезы, бессонные ночи и сон по 17 часов, тусовки и просто отдых в кровати. Вспомнишь всех людей, которые окружали тебя на протяжении всей жизни. Только тебя для них уже не существует. Твое тело лежит на мокром от твоей же крови асфальте. Тебя в нем больше нет, оно теперь просто труп…