Immitation black

Начало музыки было как всегда впечатляющим. Когда пришло время петь - Лен поднял руку. В этот момент Лука стала петь, стараясь сделать как и просил Лен - "побольше пой как робот". На что Лука сыронизировала - я не робот, не машина и не посудомойка! Вот только текст песни мало ее радовал. Вот как понять? "Я не знаю, мальчик ли, Или, может, девочка, И когда я родилась? Кто был матерью моей? Как осталась я одна? Как же я сошла с ума? Как же я сошла с ума? И вернуться не должна." Устав слушать ее причитания, Лен плюхнулся в кресло. - Пой, не пожалеешь. Только было Лука открыла рот для новых возражений, как в диалог решила вмешаться Рин: - Когда песни Лена не приносили успеха? - В самом начале карьеры? - не осталась в долгу Лука, потирая театрально подбородок. Рин смущенно улыбнулась. Лука такая Лука. Что приходило в голову Луке, пока она пела эту песню? Ответ - она просто старалась максимально прочувствовать себя роботом. Как бы поступила она в том или ином случае? Музыкальное сопровождение очень ей нравилось. Эти биты, взлеты и падения, которые едва-едва различались из-за монотонности композиции. В итоге, Лука так вошла в раж, что стала волнообразно двигать телом. Выставив вперед указательные пальчики, она двигала ими вперед и вбок, отбивая какой-то свой непонятный ритм. Под конец повторяя одно и тоже, она улыбалась, совсем потеряв себя на долю секунды. Гипнотизирующей оказалась песня. - Стоп! Все отлично! - дал команду Лен.- Идите овсяных печенек покушайте, мне нужно теперь рассортировать это. Лука, зная его маниакальность в плане песни, всерьез задумалась о его шизоидности. Ну не мог подросток провести всего два часа, чтобы состряпать композицию... Лен же, перехватив ее взгляд усмехнулся, будто бы прочел ее мысли. - Не волнуйся. Во-первых, я гений, а во-вторых, это однофигственный сырой черновик. Ну и пожалуй добавлю "в-третьих", - задумался он, прежде чем выдать фразу, - статистика показала, что 80% людей пишут "во-первых", и не пишут "во-вторых". Улыбнувшись во все тридцать два, он подмигнул: - Вчера читал. Видишь, я не только музыку малюю. - Рада за тебя. * * * "Психоделика... с чего вдруг мне в голову пришло это слово? Делика... Психо...Психоз? Хм... Психоделика, да?" В темноте чиркнув о коробок зажглась спичка... Не сама по себе, разумеется. Неяркий и дребезжащий, от малейшего порыва воздуха, огонек, осветил пространство вокруг. Если бы кто-нибудь видел его, то испугался бы. Некогда синие глаза казались черными в этой и без того тяготящей темноте его квартиры. Выражение лица казалось равнодушным, взгляд ничего не выражал. Психолог, а возможно и психиатр, кто знает, назвал бы его диагноз - эмоциональным выгоранием. Человек устал от всего. От людей, близких... От группы, от солнца, ото дня, от всего... даже от мерзопакостных, но столь любимых тапочек. И даже от себя. Себя он ненавидел больше всех. Причина? Он не знает... Просто факт. Единственный выход - разорвать это гнетущее чувство пустоты и никому ненужности. Стать свободным. И совершить столь эгоистичный поступок. Но кому он что докажет? Что последует за этим?... Он не знал...