Сборник

Источая любовь, адресую её пустоте. Всё отчаянно силюсь кого-то в толпе отыскать, Но вокруг лишь чужие, на ощупь, на запах не те, А мне просто хотелось чуть больше, чем "принадлежать". Осознав себя как бесполезную скучную вещь, Я давно опротивел себе же, зеркал не люблю. Остается позволить бесцельному времени течь, Постепенно стремиться к итогу всей жизни, к нулю. Что я делаю? что со мной стало? и кто я такой После грязи, которой позволил проникнуть в себя? Отвратительно то, что я так же как прежде живой И все чувствую, правда, иначе, как будто скорбя. По чему? По издохшему, мягкому, прошлому "я". И мне стыдно за мелочность, но только перед собой. Затвердела от холода радужная чешуя, Крылья в землю вросли, покрываясь болотной травой. Глупый, в зимнюю тьму взял с собой только пламя свечи, Всё стараясь от снега укрыть и спасти от ветров Да фитиль догорел, кто бы знал, что в январской ночи, Я по собственной тупости даже дойду до стихов. Да кого я хочу своим чувством вины обмануть? Ведь предчувствия не было, сам я его задушил, Ради ласки во взгляде, возможности тихо прильнуть. Похвалы ожидая, в тепло тех объятий спешил. И на что я рассчитывал? сам уж не знаю, не суть. А цена моим такту и глупости - ломаный грош, Хочешь - снова смогу мертвецу я в глаза заглянуть. Я сейчас молодец? Я ведь нужен теперь? Я хорош?