Страницы прошлого

Время мне представляется необъятным океаном, поглотившим многих великих писателей, причинившим аварии иным, а некоторых разбившим вдребезги. Д. Аддисон

      Тяжелые стены каменной громадины источали всю мощную удушающе печальную атмосферу истории, ушедшего безвозвратно прошлого. По стеклам высоких окон текли слезы дождя. Мне хотелось дотронуться, но что бы это изменило? Наверное, ничего... Время не остановилось бы, не повернулось бы вспять, не показало бы мне всех счастливых моментов, что были у хозяев этого величественного сооружения. Мне осталась лишь тишина. И боль веков, впечатанная в эти стены.       Все их забыли, остался ли кто-то, кто еще помнит, как по этим каменным коридорам летели смеющиеся детские голоса, как эхом отдавался топот детских ножек, а легкий летний ветерок, чудом залетевший через распахнутое окно, развевал их распущенные волосы, как солнце золотило кудри и заставляло белизну платьев пленять своей красотой.. Было ли все это? Куда оно ушло. Где все сейчас?       Кто этот статный мужчина, склонившийся над тяжелой книгой в своем кабинете? Куда разошлись все эти библиотеки, которые как сокровищницы собирались их хозяевами? В музеи? Помилуйте.. Это все было не для того, чтобы зеваки, любопытствующие, зачастую невежественные люди приходили смотреть на них каждый день. Неееет.. у библиотеки была душа.. у замка была душа. И больно видеть, как не осталось ничего. Даже памяти. Только бездушные каменные стены. Только пустота. Боль и бесконечность.       Человечество стремительно летит, а здесь - время словно остановилось, замерло, притаилось, оно ждет, что сейчас, вот-вот, все вернется. Но все уже слишком далеко. Все цели и стремления так далеки, что, наверное, оставь человека хоть на мгновение здесь, под сенью этих деревьев, под сводами парадных залов, он бы потерялся, не понял бы НИ-ЧЕ-ГО. Красота ушла. Красота, читать на маленькой скамеечке возле пруда под большим дубом, когда неподалеку, маленькие сестры играют с “собакой”.. украдкой вспоминать о письме, спрятанном под подушку, письме, не звонке, не вскользь сказанной фразе, скомканной, мятой, не, не дай Бог, смс-ке..Письме, в котором среди строгих, выведенных фраз, ты помнишь, есть “я все время думаю о Ваших руках”..       Куда из нашей жизни ушла музыка? Музыка, настоящая, цепляющая, откуда все это… ты проваливаешься в отражения, ты теряешь себя.       А пруд давно затянуло тиной, на стенах от постоянной сырости “дождливых слез” грибок и плесень. И тишина. Оставлено лишь “ценное”. Но больше нет души.       Все циклично, все обязательно возвращается. Только мы не хотим подчиняться порядку, пытаясь вырваться из любой закономерности, разрушаем, стираем. И не вырываемся. Никуда не вырываемся! От того, что мы каждый день спешим, ничего не меняется! Куда больше жизни было у тех! Тех, кто ушел. Кого мы уже и не помним. Про чью историю бессовестно врем. Уничтожаем. Тех, кого поглотило время. И нас всех поглотит. Только мы и запомнимся лишь безумной спешкой. Да побегом от реальности. От себя. В поисках лучшей жизни. Которую мы не нашли.