Шёпот ветра

Не важно по каким причинам, но люди не могут быть счастливы всю жизнь. Так не бывает. Всегда есть какой-то отправной пункт, откуда счастье, казавшееся вечным, начинает рассыпаться в песок и ускользать меж пальцев. Всегда есть и конечная, где от счастья не остаётся ничего. Рано или поздно, но это понимает каждый. Пустота. Вот что наступает после крушения счастья. И даже если вокруг полно людей и все стремятся подбодрить тебя, а ты улыбаешься как не в чём ни бывало, это ощущение немой пустоты не покидает. Оно растёт. Неумолимо растёт с каждым днем. И люди, лишь столкнувшись с этим ощущением, тут же стремятся заполнить эту пустоту. Не важно чем. Кто-то с головой уходит в работу, чтобы не оставалось времени ни на что; кто-то пытается заново построить своё счастье, тоже временное, конечно; кто-то пытается это запить или закурить, но, как правило, только уничтожая себя как личность; кто-то заполняет эту пустоту людьми: любовью к людям. Есть и те, кто не делает ничего. Привыкая со временем к пустоте, таким людям становится сложно воспринимать счастье как таковое, при этом не только своё, но и чужое. Эти люди теряют вкус жизни, замыкаются в себе и прячутся в тени. От пустоты все переходит в одиночество. Кого-то можно спасти, кого-то уже не вернуть. Но жизнь есть жизнь. В ней может всё случиться. Медленно приближался закат, а я сидел под раскидистым дубом и ни о чём не думал. Почти ни о чём. Ветер тихо шелестел в кроне этого величественного дерева. Проскальзывая меж ветвей и листьев, он создавал почти человеческий шёпот. Если прислушаться, наверное, можно было бы даже различить слова. Но у меня почему-то не получалось. Иногда, из-за пыли, мне казалось, что я могу видеть потоки ветра, как он вихрится, поднимается и стихает. По листьям то пробегала дрожь,то ветви слегка раскачивались в незримом танце, то сам величественный дуб практически кланялся мне по велению ветра. Облака, обретая причудливые формы, плыли по небу. Медленно, будто бумажный кораблик на воде в безветрие,они тянулись друг за другом. Но вот ветер снова нападал, и эти белые кораблики быстро-быстро ускользали за горизонт. Ветер. Ведь это он гонял облака и нашёптывал что-то в кроне деревьев. Он ведь живой, да? А как бы он выглядел, если бы мог стать человеком? Я думал о ветре, прогоняя от себя прочие мысли. Я старался хотя бы на вечер забыть. Забыть о смерти, которая преследовала всех, с кем бы я не сближался. О страхе, с которым люди смотрят на меня. О том, что будет дальше. О пустоте внутри меня, с аппетитом пожирающей еще не угасшие чувства. Обо всём, кроме ветра. Ветер был для меня всем. Я всегда слушал его шёпот, когда все шло не так. Он единственный не отворачивался от меня никогда. И здесь, на этом участке земли, я мог бы всегда за ним наблюдать. Именно поэтому я продал квартиру в городе и купил маленький домик тут. Вдали от людской суеты, я буду смотреть на танцы своего единственного друга: он будет кружиться и метаться от дома к дереву, поднимая пыль, а я буду пить кофе и смеяться. Этот дом мне отдали почти за бесценок. "Он построен на проклятой земле. Больше здесь не будет строений"- говорили люди, продающие его. В чем суть проклятия, конечно, никто не объяснил, да я и не интересовался особо. Потому что какая разница? Я просто в который раз попробую начать всё заново, только на этот раз без людей. И попрощавшись с ветром я отправился спать.