Несмотря ни на что.

Летний день. Солнечный, жаркий, безветренный. Прохожие с улыбкой на лицах, в легкой одежде спешат куда-то. Этот беспрерывный бег, погоня за временем, чтобы всё успеть. Остановись! Самое важное происходит здесь и сейчас. Именно в эту секунду, минуту меняется твоя жизнь, а ты спешишь, бежишь, куда-то не оглядываясь. Окно тонированного автомобиля закрывается, отгораживая девушку от спешащих людей, звуков улицы. Устало прикрывая глаза, она прижимает букет красных, почти кровавых роз. Она считает минуты, когда будет на месте. Картинки из прошлого проносятся перед ней. Она не замечает, как одинокая слеза скатывается по её щеке. Она знает, что время не вернуть назад, но если бы…. — Девушки, мы приехали, — раздается голос таксиста. Она расплачивается и выходит из машины. Слегка щуриться от солнца, небрежно смахивает слезу, которая высыхает от солнечных лучей, надевает чёрные солнечные очки, ещё крепче сжимает розы и идёт вперёд. Тишина. Здесь царство тишины. Здесь уже никто никуда не спешит. Здесь последняя остановка. Здесь все равны. Здесь все мы когда-нибудь окажемся: кто-то раньше, кто-то позже, но все будут погребены под двухметровой толщиной земли. Девушка уверенно проходит среди могил, и останавливается у крайней слева. Рядом с могилой раскинулась берёза. Её зелёные листочки слегка колышутся, словно приветствуя её. — Привет, — тихо произносит она, укладывая розы на белый мрамор. Кровавое пятно на белом одеянии. — Снова пришла, как обещала. Знаешь, а это сложно. Сложно жить без тебя, сложно засыпать без тебя, сложно осознавать, что ты больше никогда не откроешь дверь и не переступишь порог квартиры. Да, я съехала из нашей квартиры. Я не смогла там жить. Я слабая? Сейчас бы ты наверняка усмехнулся и сказал бы, что я сильная, потому что ты бы так не смог и стал бы жить воспоминаниями. Вот только я не сильная. И я по-прежнему живу воспоминаниями о тебе. Я помню первую улыбку, первое касание, поцелуй…. Я помню и не хочу это забывать. Прошло пять лет, а для меня время остановилось. Я перестала замечать, как месяц сменяется месяцем. Только погода подсказывает, какое время года сейчас. Знаешь, а я до сих пор готовлю для двоих. Это странно, не правда ли? Я не смогла общаться ни с кем из наших знакомых. Да и вообще я переехала в город откуда родом. И это тоже странно, ведь я столько лет мечтала сбежать оттуда. И что в итоге? Я снова здесь. Я начала всё сначала. Это было сложно. Но это давало хоть какую-то иллюзию, что в моей жизни всё по-прежнему. Правда, в сердце осталась большая дыра в том месте, которое занимал ты. Нет, ты по-прежнему в моём сердце, просто…. Это сложно объяснить и не просто подобрать слова. Я будто знаю, что ты рядом, но понимаю, что никогда не увижу уже тебя. Тебя не будет рядом. Ты не обнимешь перед сном, не поцелуешь. Знаешь, а это сложно. Сложно и больно. И все те, кто говорит, что время лечит, они ошибаются. Просто со временем боль притупляется. Мозг стирает все негативные эмоции и чувства, да и воспоминания, если честно. Но я не смогла. Я не хотела тебя забывать. Я изо дня в день прокручиваю все наши совместные моменты. Я не хочу их терять и забывать. Да, я знаю, что тебя это никак не вернёт. Но это даёт мне иллюзию того, что ты рядом. Просто рядом. Протяни руку и ты здесь. Я вспоминаю наш последний день. Мы были так счастливы. И всё рухнуло в один миг…. Она стирает набежавшие слёзы и замолкает. С памятника на неё смотрит молодой юноша. Он улыбается. Искренней, тёплой улыбкой. Даже не смотря на то, что это всего лишь камень, его улыбка согревает её. Она смотрит на памятник, проводит рукой по лицу. Она словно переносится в то время, когда он был жив. Её руки чувствуют тепло исходящее от скул, но это всего лишь мрамор, нагретый солнечными лучами. Она ощущает ямочки от улыбки на его лице, но это всего лишь линии. Она смотрит в его зелёные глаза, но это всего лишь чёрные линии на белом мраморе. Она с горькой улыбкой проводит рукой по дате и замирает. — Я люблю тебя, — произносит она, срываясь на шепот, — я верю, что у тебя всё хорошо. Что сейчас ты в лучшем мире и у тебя всё хорошо. А ещё, что наш малыш с тобой. И ему не страшно…. Она снова замирает и уже не пытается убрать слёзы с лица. — Это правда? — С восхищением смотря на неё, произносит он. Она лишь кивает и опускает голову. — Я тебя люблю, слышишь? — Шепчет он, прижимая её к себе. — Нет, я вас люблю. — И мы тебя любим, — так же тихо произносит она, перебирая его волосы. — Я не могу в это поверить, — шепчет он, ещё сильнее прижимая к себе, — я скоро стану папой! Он с улыбкой смотрит на неё и подхватывает, кружа и улыбаясь. Его глаза смотрят на неё с такой нежностью, заботой и любовью, что от этого взгляда сердце бьётся быстрее. Она лишь скромно улыбается, и сильнее держится за его крепкие плечи. — Ты был бы замечательным отцом, правда. Наш малыш гордился бы тобой. Жаль, что так получилось. Я надеюсь, что вас там всё хорошо. Что вы продолжаете жить. Она замолкает, окидывает взглядом кладбище. Ровные ряды могил. Чьи-то жизни, прервавшиеся в один миг: кто-то ждал смерти, кто-то умер внезапно. Она подняла глаза к небу, солнечный луч пробежался по её лицу. Горько улыбнувшись, она вытерла набежавшие слёзы. — Я приду на твоё день рождение. А теперь пока, — тихо произносит она. В последний раз она проводит по его лицу, разворачивается, осторожно закрывает калитку и удаляется. Белый мраморный памятник выделяется среди чёрных. Белое пятно. Это единственное, что выделяет его сейчас от остальных. А так всё, что от него осталось это тире между датой рождения и смерти.

Алексей Петрович Смирнов 25.01.1995 - 25.06.2015