Вечериночка, вечериночка… Ребята танцуют, хоть не умеют.
А ты не танцуешь, хотя могла бы сейчас так зажечь танцпол, что все остальные остались бы нервно курить в сторонке. Но ты продолжаешь стоять одна возле барной стойки и пить это гребанное Каберне Совиньйон сорок первого года, что вдвое старше тебя. И тебе абсолютно плевать на то, что уже утром Завадюку предъявят огромный счёт, в котором красивым шрифтом будет написана совсем некрасивая цифра — почти двадцать тысяч долларов. Ведь ты совершенно не понимаешь, откуда в этом задрыпаном Mozgi-баре взялось одно из самых дорогих вин мира. И, возможно, ты даже согласишься оплатить эту несчастную бутылку из своего кармана, но сейчас тебе плевать. И тебе, блять, не жалко ни денег, ничего, потому что ты, сука, даже саму себя не жалеешь. И в этом мире осталось только два человека, ради которых ты должна жить и научиться хоть иногда себя жалеть. Первый — твой сын. Но он сейчас в Лондоне и, к твоему огромному счастью, не видит, к чему докатилась его собственная мать. А второй завтра уедет. Скорее всего, навсегда. Хотя одно твоё слово, и он остался бы не раздумывая. Но ты уже сказала его, когда послала Дана к чёрту — смешно — и вытолкала к хренам из своего дома сразу же после финала. Только из сердца не получилось.Хотела бы верить, Что он с тобой навсегда.
***
Тихие слова, линии твоих губ Кругом голова, самый громкий звук
Его силуэт появляется на пороге бара как-то неожиданно. Как настоящий Дракула, прямо из темноты. Он, как обычно, весь в чёрном. И его взгляд теперь почти что сливается с одеждой, только множество красных капилляров и фиолетовые мешки под глазами выбиваются из общей картины. Кажется, у вас теперь один на двоих цвет настроения — чёрный. Единственное общее, что у вас осталось. И ты ненавидишь этот цвет хотя бы из-за того, что его и так слишком много в твоей жизни. Но ты не можешь ненавидеть его, потому что уже давно не в силах терпеть саму себя. Свет бьёт в глаза, алкоголь в крови совсем не помогает твоему и так воспалённому мозгу, а делает только хуже. Хотя, куда еще хуже? Вокруг всё плывёт и ты не понимаешь, что именно на тебя так влияет — бутылка вина, которую ты опрокинула в себя на голодный желудок даже не покривившись, потому что больше тебе ничего в горло не лезет, или его присутствие. Похоже, ответ очевиден. Тебе даже начинает казаться, что это вовсе не он, а призрак. Галлюцинация. Очередная больная фантазия твоего не менее больного мозга, от которого всегда одни проблемы. И тебе кажется… Но ровно до того момента, пока он не приземляется на стоящий рядом стул и не вливает в себя первый попавшийся виски. А ты молчишь, потому что сказать то нечего. Продолжаешь гипнотизировать его взглядом. Извинись, идиотка. Пустой стакан с грохотом, по неосторожности, слетает вниз, разбиваясь на множество мелких осколков, и тебе кажется, что это так