Падение

      Штормит. За окном начинается ветер. Моей душе неспокойно. Звук скрипучей скрипки разносится, капая по нервам. Но это лучше тишины. Снова смотрю в окно, вижу, как буря ломает на деревьях ветки. А скрипка играет.       Темно.       Темнота.       Манит.       На окне замечаю паутину. Ветер беспощадно срывает ее с пауком. И уносит. Между мной и непогодой лишь стекло. А скрипка играет, но мелодия становится даже приятной. Но тут какой-то звук. Капли дождя. Такие чистые, они как ножи разрезают стекло. Одна капля, две. Мелкий дождь превращается в ливень.       Скрипку дополнило фортепьяно.       Я бросаю взгляд на цветы. Засохли. Жаль. И хоть я сорвала их только вчера, они уже негодны. Не нужны. Холод. По коже мурашки. Собравшись пойти за пледом, я останавливаюсь. Вспышка. Яркая. Ослепительная. В секунду она озаряет всю комнату и тут же гаснет. Молния! Я жду, закрыв глаза.       Упоительная музыка переходит на форте.       Кульминация.       Я в предвкушении.       Гром. Яростный, он настигает меня. Вот оно, очарование! Я открываю глаза, решив выждать. И не ошибаюсь. Снова вспышка. Я видела! Видела ее… Упоительно. Превосходство? Разумеется. Она показала превосходство надо мной. Чудо природы. Молния цвета абсолютной белизны, окаймленной нежно-лиловым оттенком. Это великолепие, впервые увиденное мной… Форма, которую моя рука не повторит… Но может, попытаться?       Мой пульс учащается.       Музыка… эта скрипучая скрипка переходит в бодрый темп?       Посмотрим.       Мне уже не холодно. Мои четкие, размеренные движения показывают мою сосредоточенность. Неосознанно, я творю магию…       Время идет.       Стекло становится полностью мокрым от множества капель дождя. Молния навещает меня, а гром словно подбадривает. Я не знаю, сколько времени прошло. Не важно. Не буду следить, как оно утекает…       И вот. Неужели, неужели, готово? Я впервые во время работы отхожу от стола, чтобы всем взором посмотреть на это. Что я делала всю жизнь? Передо мной лежит шедевр. Картина нарисованная мной. Акварель бесподобно отражает грозовое небо, множество слоев выгодно подчеркивают белизну молнии. Молния. Как живая, она изображена в момент своего величия. Бесподобно. Но чего-то не хватает. Да, деталь, в сущности, совсем не важная, но…       Тончайшей кистью я изображаю еле видимый силуэт, кончик чуть касается бумаги. Далекий, словно призрак, ничтожество по сравнению с молнией. Я ощущаю это. Она закончена! С улыбкой, я бросаюсь к окну, но… ее уже не нет.       Ничего нет.       Дождь, молния, гром…       Благодаря свету фонаря я примечаю, что асфальт сух. Что это было? Сон? Наваждение? Я снова подхожу к столу, убедиться, что картина реальна. Нет, она не исчезла. Я вглядываюсь в превосходные изгибы молнии. Невозможно. Нереально нарисовать молнию, ни разу не увидев ее! Музыка. Играет скрипка. Но не скрипучая. Нежная и грустная мелодия. Я встряхиваю головой. Нужно отвлечься. Нужно выкинуть цветы. Вытащив цветы из вазы, я что-то замечаю. Цветок. Один цветок не засох. Ярко-красный, мак горит как огонь среди других засохших цветков. Как?       Что-то обжигает щеку.       Я плачу?       Это слезы?       Почему?       Скрипка… играет. …музыка становится печальней… Или мне кажется? Что реально? Сон ли это? Я снова подхожу к картине. Улыбка. Краска высыхает и, посветлев… силуэт исчез. Просто. Исчез. Я смеюсь. Как все просто…       Но что это? Скрипка смолкает? Тишина. Нет! Снова скрип…       Помогите… Кто-нибудь скажите мне…       Я не слышу. Всё смолкло.       Смех? Он мой?