Bitter Sweet Symphony

Проснулся Брок резко, уже привычно раньше будильника, под тихий шорох дождя за окном. Полежал какое-то время с закрытыми глазами, раздумывая, а стоит ли вообще вставать в такую рань, учитывая погоду, но в итоге все же сел, откинув в сторону целый ворох одеял и спустив ступни на прохладный пол — знал, что вряд ли снова заснет, а лежать и ворочаться в постели без дела не любил. Изломанное тело отозвалось ноющей болью, привычной, уже почти родной. Малая цена за жизнь и свободу. Поднявшись и накинув халат на голое тело, Брок спустился вниз, в расположенную на первом этаже небольшого коттеджа ванную комнату. Обжигающий душ немного привел в чувство, разогрев застывшее за ночь тело и притупив боль. Может он и обойдется сегодня малой кровью, без лишних колес, хотя такая погода была для него теперь настоящим испытанием. Нашарив на полке тюбик с мазью, Брок поднял, наконец, глаза, встречаясь взглядом со своим отражением в зеркале над раковиной. — Красавчик! — ехидно произнес он, усмехаясь криво. Левая половина лица представляла собой обожженную, расплавленную плоть, уже зажившую, застывшую жутким переплетением розоватых шрамов, спускающихся ниже, на шею и грудь. Брок чуть повернулся в сторону, скрывая их от взгляда. По иронии судьбы правая половина почти не пострадала. С момента его приезда в Англию прошло уже больше года. Жители небольшого рыбацкого поселка на побережье в паре-тройке часов езды от Лондона, где все жители знали друг друга с рождения, а новые лица появлялись редко, если не считать туристов, восприняли его поначалу насторожено. Однако со временем привыкли к новому нелюдимому соседу. Броку оставалось лишь благодарить местных кумушек, которым хватило скупой легенды про американского военного в отставке, за их весьма умеренное любопытство и бурную фантазию. Каких только теорий о своем героическом прошлом он не услышал, сидя с местными мужиками в пабе пятничным вечерами! В такие моменты Рамлоу невольно вспоминались Артур Гастингс и Джон Ватсон, хотя сам себя он со своей серой моралью, вредными привычками и сволочным характером едва ли мог причислить к подобным персонажам, такая роль скорее подошла бы Роджерсу. Брок не винил Капитана за произошедшее — в конце концов это был его собственный выбор. Неправильный, возможно, но дела это не меняло. И он расплатился за него с лихвой, но все же сумел выкарабкаться, уползти, спрятаться и от всевидящего ока Фьюри, и от своих бывших коллег. Хотя в голову все чаще закрадывалась мысль, что если бы его действительно хотели найти — нашли бы и на краю земли. Или под ней. А так он был как пресловутый Неуловимый Джо — просто потому что нафиг никому оказался не нужен, после того, как сыграл свою роль. Смазав шрамы, без особой надежды на хоть какой-то результат, Брок вернулся в спальню, натянул джинсы и свитер, после чего вновь спустился вниз, на крохотную кухоньку. Есть пока особо не хотелось, но вот чашку кофе он все же выпил, неторопливо потягивая напиток под все непрекращающийся стук дождевых капель о подоконник. На самом деле Англия оказалась не такой уж дождливой и пасмурной — эта страна вообще первое время разбивала один его стереотип за другим — но на дворе уже была середина октября, а для этого времени такая погода как раз была привычна. Брок мог бы и не выходить из дома вовсе — работать ему с теми деньгами, что удалось прихватить с собой, необходимости не было. Делал он это скорее чтобы занять время, да и лишних вопросов о том, на что он живет, не хотелось, ни со стороны властей, ни местных жителей. Так что иногда он вывозил в море туристов и любителей рыбалки на катере, доставшемся Рамлоу вместе с домом. И вот его как раз стоило бы проверить. Так что Брок оставил чашку в раковине, накинул на себя висящий в прихожей ярко-желтый дождевик, закрывая голову глубоким капюшоном, натянул такой же ядреной расцветки сапоги и шагнул в стену дождя, прикрывая за собой дверь. Дом Брока располагался достаточно далеко от бухты, на самой окраине деревни. Впрочем, спешить ему было некуда. Оставив машину на подъездной дорожке, Рамлоу медленно шел по потемневшему от дождя асфальту вдоль расчертившей его двойной сплошной, вдыхая запах дождя, моря, влажной земли и палой листвы, покрывавшей золотым ковром обочины по обе стороны дороги. Спасибо, Боже, за малые радости. Пусть не сразу, но Брок сумел оценить в полной мере вот такую тихую жизнь, без необходимости постоянно быть настороже, рисковать своей шкурой во имя чужих идей и идеалов. На экстрим как-то больше не тянуло после падения на него горящей многотонной груды железа вперемешку со стеклом и бетоном. — Эйб! — Броку пришлось поднапрячь горло, чтобы докричаться до смотрителя пристани. Тот тоже был ранней пташкой и сейчас как раз обходил вытащенные на берег лодки проверяя, надежно ли они привязаны. Значит, точно будет если не шторм, то гроза — старые кости Эйба реагировали на смену погоды похлеще, чем у самого Брока, никакие метеорологи ему не требовались. Да и местные его прогнозам верили охотнее, чем телевизионным. — Джон! — неожиданно сильным для своего возраста хриплым голосом отозвался Эйб, махнув рукой, подзывая Брока к себе. — Идем, поможешь старику, вдвоем быстрее управимся! Надо закрепить все лодки, а то кое-кто из этих остолопов может своих недосчитаться завтра. — Все, кончился сезон? — спросил Брок, подходя ближе, по дороге проверяя узлы на канатах, обвязанных вокруг деревянных свай, вкопанных в песок. — Да давно уж пора. Твою красавицу я уже проверил, можешь не ходить. Ты, надеюсь, в море сегодня не собирался? В ответ Брок лишь покачал головой. Самоубийцей он точно не был. — А чего сам лодки проверяешь? — Так большая часть народа ещё вчера в Лондон укатила, на Мясной фестиваль. Неужто не слышал? А, ну да ты ж не местный… — махнул рукой Эйб. — Каждый год проходит на берегу Темзы. Съезди, не пожалеешь. Только смысла ехать на пару часов нет, так что рассчитывай с ночёвкой, а то и двумя. Хотя если заранее жильем не озаботился можешь и не найти себе места по карману… В итоге Брок помог Эйбу закончить обход и вернулся домой, не став задерживаться, хоть старик и приглашал составить ему компанию за рюмочкой чая. Идея посетить фестиваль его неожиданно захватила. Погуглив немного и наметив маршрут, Брок переоделся в толстовку с капюшоном, сменил сапоги на кроссовки, взял наличности с запасом и выехал на стареньком Лэнд Ровере в сторону Лондона. Машину пришлось оставить довольно далеко от центра и добираться до Табачных доков на общественном транспорте. А после, заплатив чуть меньше тридцати фунтов на входе, и получив пачку местной валюты, Брок окунулся в рай чревоугодника. Безумное количество мяса, приготовленного сотнями разных способов, море алкоголя, артисты и фокусники, развлекающие толпу людей, когда у тех уже не оставалось сил есть и пить. Шум, гам, буйство красок и ароматов, сводящих с ума, заражающих атмосферой хмельного веселья, которой Брок поддался с удовольствием после столь долгого добровольного затворничества в провинции. Но в конце концов Брок все же устал от толпы, всерьез задумавшись, хватит ли его еще на один день такого «отдыха». Выбравшись за пределы выставочного комплекса, Рамлоу направился к одному из ближайших отелей — номера в нем были не из самых дешевых, а потому оставался шанс на то, что Броку удастся снять один из них хотя бы на эту ночь. Номер и правда нашелся… Для молодоженов. Хмыкнув в ответ на озвученную администратором сумму, Брок молча протянул явно не ожидавшему, что он согласится, парню кредитку и водительское. Гулять так гулять! Уже через пару минут в его руках оказалась ключ-карта. Вот только спать Рамлоу совершенно не хотелось, а потому, узнав у персонала, где расположен бар, он направился сначала туда. Присел на стул в дальнем, чуть затемненном, конце барной стойки, ожидая, пока освободится один из барменов, судя по всему загруженных больше обычного из-за проходящего фестиваля. Честно говоря, одной из вещей, которых недоставало Броку в провинции, были… коктейли. Сладкие, порой даже приторные, совсем не подходящие по мнению большинства, такому вояке, как он. Брок, конечно, мог пить их в одиночку у себя дома, но это было не то. В такие моменты хотелось иметь компанию. Даже если это всего лишь уставший от долгой смены бармен, а не безбашенные бойцы его отряда, всегда относившиеся к легкой придури своего командира с каким-то щенячьим умилением. При воспоминании о страйковцах сердце Брока сжалось. Он так и не выяснил, что с ними стало. Не потому что не мог — даже не пытался, зная, какой опасности подвергнет этими поисками как их, так и самого себя. Таузиг, Андерсон, Мэй, Мартинес, Данзи… Джек. Они могли погибнуть в тот день, получить, как он, серьезные ранения. Их могли арестовать и предъявить обвинения в террористической деятельности. Ему хотелось верить в то, что им удалось уйти невредимыми, скрыться, как это получилось у него самого… Но Брок давно уж не верил в чудеса. Кому-то, возможно, и удалось. Вот только едва ли всем. — Сэр? С вами все в порядке? Девушка-бармен… Кейт, как значилось на ее бейджике, глядела обеспокоенно, стараясь при этом не слишком откровенно рассматривать шрамы на лице Брока. То ли уже не первый раз пытается привлечь его внимание, то ли выражение лица у него сейчас настолько жуткое. Рамлоу улыбнулся ей, надеясь, что не слишком напугал девушку получившейся гримасой. — Все хорошо, спасибо. У вас есть газированные сладкие коктейли? — Да, конечно. На основе соков, ликеров, шампанского, содовой… У нас большая карта, если хотите, я принесу… — Не надо. Давайте на ваш выбор. Удивите меня, — перебил ее Брок. Девушка на мгновение застыла, а потом, кивнув неуверенно, отправилась выполнять заказ. И уже через минуту на стойку перед Броком опустился бокал для шампанского, наполненный ярким, каким-то солнечным, напитком и украшенный кружочком апельсина. — Коктейль «Мимоза». Напиток оказался и правда вкусным — сладким, с небольшой цитрусовой горчинкой, и чуть кислым послевкусием — так что Брок еще несколько раз попросил Кейт повторить заказ. А потому, услышав тихий, знакомый до боли голос, решил, что шампанское таки ударило в голову. — Ну здравствуй, командир…