Завтра

По улицам несут глухое эхо дроби пропахшие золой парижские ветра, а я в плену вина и правда не способен ни верить, ни хотеть, ни жить, ни умирать, когда потоком кровь затопит мостовые уродливо большой, неправильной ценой, когда падете вы, так яростно живые, убитые своей безжалостной страной, когда кровавый свет заката отразится в краснеющей реке - я, может быть, проснусь в последний раз взглянуть как вздрогнули ресницы, как на твоём виске сердито бьётся пульс, и в знамени твоём запутан луч заката, и золото волос в окровленном костре, а в пламени святом сгорают баррикады, и я за них не смог ни жить, ни умереть, но толку умирать за то, во что не верил, за то, что вновь сотрут летящие века, здесь каждый, может быть, и взвешен, и измерен, и лёгок чересчур для груды баррикад, но умирать за них мне, в общем, и не нужно, в безверии моем легки мои шаги, пока нам слепо в грудь глядят двенадцать ружей пообещай своей не отнимать руки.