Это должна была быть история...

One big room full of bad bitches And we stunting like Gucci Gucci, Louis Louis, Fendi Fendi, Prada Basic bitches wear that shit so I don't even bother

***

Это должна была быть история. История об изменении маленького человека, знаете, почти классика. Очередная смехотворная история о человеке, что выбрался из грязи в князи. Человеке, что снял свои дырявые заношенные до дыр кроссовки и сменил их на лучшую лакированную обувь. Корона, она была всегда при нем, сейчас её стоило всего лишь надеть. Поправить так, чтобы не мешала пушистым ушам. Счет в банке уже давно позволял надеть вместо старой красной толстовки лучшее из популярного Гуччи. Но вместо этого, всего лишь очередная, та самая сопливая история о сожалении.

***

- Опять выпиваешь? - ты говоришь, присаживаясь на край высокого барного стула. Высокие, они всегда были такие высокие, что ноги твои болтались, не дотягиваясь до подставки. Только лишь пара длинных рыжих хвостов едва касалась пола. - Мм, виски - мой лучший друг, - он сидел, и своими длинными ногами касался пола. Руки его дрожали, а лед в виски не успевал таять. Бокал за бокалом, янтарная жидкость в этом мраке алого отдавала багровым - цветом боли и страха. Ты успел вздохнуть, пока он перевел взгляд светлых глаз на тебя. И вновь заговорил, он заговорил: - Что мне еще делать в этой темнице? - усмехнулся, криво и горько. Устал, ты так устал видеть эту улыбку на его лице. Белоснежные уши, такой же длинный хвост, что когда-то мог игриво обхватить твою ногу - ты не видел их так давно. Вся эта грязь цвета крови, она смыла внутреннего Зверя, унесла, что река уносит горные камни, обращая в пыль. Его река теперь - это очередная порция виски. А сильный и гордый Зверь, сейчас он уснул, и пробуждаться не желал. Вы не способны прожить долго без внутреннего Зверя. Исчезновение ушей и хвоста - последняя стадия, последняя перед тем, как в этом клубе вновь заиграет медленная музыка. Никакой минуты тишины, только лишь тоскливая игра на пианино. - Я не позволю тебе умереть, - ты говоришь, и буквально спрыгиваешь на пол. Рыжие хвосты мягкостью лижут чужие икры, но в ответ ты не получаешь и взгляда, лишь очередную горькую улыбку, утопленную в мутной реке почти что неразбавленного виски.

***

Это могла бы быть красивая история о красивом восхождении на трон. Казалось, все карты были сыграны лишь для этого - идеально, так, что не подкопаешься. Методичное уничтожение врага за врагом. Первому было достаточно всадить нож в спину. Второму - вовремя положить подушку на лицо. Третьего и самому убирать уже не пришлось. Фишкой всей игры было лишь то, что никто из них не ждал подставы. Хитрый лис - когда-то ты целовал их руки, сейчас пламя охватило их тела и обратило в ничто. Ты же встал на престол. Тот был грязным, кажется, красным. Чертов красивый стул, он был до одури шатким, только лишь потому, что ножка его упиралась в чей-то глаз, вторая в чье-то солнечное сплетение - трон стоял на вершине горы из трупов. Стоил ли он того? Определенно. Луи, Прада, Феррари, вилла с видом на горы - все это стоило умения балансировать на чертовом стуле. Ты готов был заплатить любую цену за это. Лишь только не предполагал, что он возомнит себя джентльменом и предложит заплатить за тебя.

***

- Подсыпал мне что-то? - он лежит на кровати, белый хвост вяло свисает, а уши прижаты к голове. Как давно... как давно ты не видел этого белоснежного цвета. В темноте так сложно разглядеть что-то, кроме алого. - Ты всего лишь напился, - хочется коснуться этой белой полоски, как когда-то давно, лизнуть своими хвостами мягкую кожу. Давно... когда-то давно... - Ха, я думал он сдох уже, - мужчина смотрит на болтающийся хвост и вновь горько усмехается, - пора бы. - Зверь борется, никому не хочется умирать, - подходишь ближе и садишься на край кровати. Два пушистых лисьих хвоста укрывают мужчину одеялом, и тот, словно повинуясь рефлексам, зарывается в них носом и руками, успокаивающе выдыхает. - Мне хочется, - говорит, пока пальцы поглаживают шерсть. - Если бы я только знал... Знал, что ты задумал... что все эти смерти... Если бы мог тебя остановить... - он говорит, буквально захлебываясь головной болью, но руки… тело - предатель, оно продолжает искать спасения в мягкости прикосновения. Такой привычной, такой отрицаемой. - Я не позволю тебе умереть, - лишь говоришь, а сам дрожащей рукой прикасаешься к белому хвосту. Спустя минуту в руках остается лишь пара волосков - его Зверь боится тебя, стоит уточнить, что все в этом городе теперь испытывают это чувство. Его Зверь убегает, пока хозяин купается в мягкости твоего. А ведь когда-то все было с точностью, да наоборот.

***

Это могла бы быть история о хорошем человеке, который добился высот, добился чего-то, ведь все же мечтают о подобном? Но вместо этого - это всего лишь краткая зарисовка о клубе разбитой мечты. Клубе, где вместо стука сердца слышишь басы мерзкой музыки. Где вместо сердца - кусок льда, которым разбавляешь дорогой виски - просто потому что тебе по крови не прописано разбираться во вкусовых качествах алкоголя. Ты всего лишь никчемный лисенок, что ухитрился надуть пару мышей и съесть их сыр, да вот только никто не говорил, что ты поймешь, каков этот сыр на вкус. Правильный или нет? Это вкусно? Что такое вкусно вообще? Что значит красиво? Говорят, брендовая одежда - это красиво. Но потертая красная толстовка, которой тебя когда-то укрыли от холода, куда приятнее душе.

***

Ему осталось от силы пара часов. Обычно Зверь показывается в последний раз как раз перед смертью. Слова, что хуже кинжала, воткнутого в спину. Вот она - расплата? Тот самый кинжал, та самая подушка, тот самый человек, что прикончил последнего врага, и еще сотню таких же. Ты готов был заплатить любую цену, но он посмел выскочить вперед и подсунуть свою кредитку, всего-то с парой долларов на той. Подходишь к кровати и тут же ложишься рядом. В этой комнате так много алого, в этом месте, клубе разбитой мечты, так много чужих смертей, и сегодня будет очередная грустная песня. Он молчит, повинуясь рефлексам, зарывается в шерсть твоих хвостов. Высокий и статный, он всегда был почти на две головы выше, сейчас он кажется таким маленьким, пугливо прячет свой нос и взгляд. Это должна была быть красивая история о восхождении звезды, но вместо этого очередная драма о том, как люди проебывают единственное ценное в их жалкой жизни. Это могла бы быть красивая история о правлении двоих, если бы только он не был собой - хорошим, добрым, лучшим в этом чертовом мире, полном грязи и трупов. Если бы только он мог простить, простить тебя за все твои грехи, и простить себя - за слепоту. Но сейчас этот благородный зверь умирает, утопая в мягкости твоих хвостов, а ты остаешься наедине со своим королевством мертвецов, на красивом алом троне, с то и дело сползающей короной. Это могла бы быть красивая история, но вместо этого очередной шлак. И ты, король, ну же, управляй всем, что построил. Управляй, да с трона не свались, он ведь так шаток - только что под ножкой его оказался белоснежный хвост.