Тёрн и огонь

      Мертвый король, никто не придет на твой зов. Пал белогривый конь, спят, молитвами укрытые, сердца и кости погибших на полях. Нет сил восстать, воскресить твое имя на губах. И самые верные из них уж позабыли, чьему венцу сотни лет назад клятвы принесли.       Одиночеством покрыты крепкие латы, и сны смерти глубже прорастают внутри. Смирись, уйди, ведь миру не нужны старые короли. Им нет веры, их дороги давно корнями заросли, сгинули мрачные суровые замки.       Спишь ли, грезишь, верно одно — ты вязко-тягуче умираешь.              Но чуть дрогнувшие пальцы, как прежде, крепче сжимают меч, и протяжный зов туманом вьется среди лесов и гор — ты снова свои земли защищать готов.              Сними тяжелый шлем, отпусти ремни у лат, пусть обратятся в пыль. Разве ты не устал? Разве не манит вечности покой, без предательства и брани, без битв и похорон?       Что ж, раз так — смени же свой наряд, латы разменяй на крепкую кожу. Выбирай — лететь или мчать, шагать или идти по рекам и морям, как зов нести. И другие отзовутся, что готовы не рыцарем быть, а верным другом в лабиринте городов.       Новые клятвы принести.              Даже без венца — ты всё ещё король.