Часть 1
16 июня 2020 г. в 11:51
И ничего не остается — лишь собирать под ресницы звезды
И каждым затрудненным выдохом поминать его.
Я с тринадцати лет задавалась одним вопросом —
Что будет десяткой? Какая должна быть боль?..
А теперь, когда моя вечность оказалась чуть-чуть подлиннее —
Буквально всего на парочку черепашьих шагов,
Я знаю ответ, тугой петлей обвившийся вокруг шеи.
И жалею теперь об этом, потому что десять — это слишком тяжело.
Это не захлёбываться жидкостью в лёгких,
Не умирать на больничной койке,
Не мамины слёзы, не давящая в груди боль.
Десять — это тишина в ответ на моё «хорошо?»…