Твое имя

Тишина ему уже давно надоела, и он вынырнул из яркого синего света к знакомой фигуре, которая и сегодня прошла мимо него, не оборачиваясь. Что случилось и как они пришли к этому, а может, он просто снова замечтался и остался здесь, рядом, как собачонка, которой позволили тихо существовать в одном пространстве? Почему его перестали замечать так резко, словно он был всего лишь временной заменой скуки? "Или меня просто пожалели, как мокрое мелкое животное, принесли в дом, накормили, пригрели, дали свободу, а потом поняли, что я слишком надоедлив?" Он вздохнул и подошел сзади, подпрыгнул, обхватил руками шею, вдохнул запах волос. Давно, как давно он его не чувствовал. Как любил и ненавидел, как был привязан к нему и знал, с самого начала знал, что попался в ловушку. - Совсем ты про меня забыл, - он выдохнул, не найдя других глупых слов, усмехнулся и больно цапнул за ухо. Он столько ждал... Злился и кусал губы, делал вид, что ему все равно, беспомощно заламывал руки и бился головой о холодные стены, пытался привлечь внимание, был милым, был дерзким... Уходил и возвращался. Но оставался только неинтересным именем в большом списке более привлекательных имен. Он прокручивал в голове все возможные варианты на свои действия, мечтал, болел и ждал, радовался - и ждал, грустил и... Теребил в руках тонкий шарф, вытирал им детские слезы, стыдился и связывал на запястьях острые узлы. Пока однажды не уронил кусок ткани на пол - и не стал его поднимать. Смотрел на этот потухший цвет. - Ты что делаешь, дрянь!? - рыкнули ему в ответ, грубо сбросили с себя - и тут же лицо обожгла боль. Пощечина - как на автомате - удар такой силы, что из носа хлынула кровь, а в шее что-то хрустнуло. Но он не заметил этого, только прижал ладонь к щеке и огромными удивленными - не напуганными, не разочарованными - глазами посмотрел на того, от кого ждал усталого "отстань", безынтересного "привет" или доброй искусственной улыбки, которая исчезнет через пять минут. Фигура, начавшая расплываться перед его глазами, исчезла. "Ушел", - подумал он и опустился на пол. - За что?.. - тихо спросил вслед, хоть и знал, что его, скорее всего не услышат. Кровь капала на черную ткань. Он носил темное уже несколько недель - в противоположность былым светлым одеждам. "За что?" - спрашивал он уже у себя, но не мог понять, что же так их изменило. Или изменился только он? Вопреки данным словам. Безрассудно доверил себя жалким иллюзиям, теплым лучом света проскользнувших по холодным стенам. Он лег на пол, чувствуя, как боль внутри, накатывая, перекрывает физическую боль от удара. Он думал, что разучился чувствовать. "Глупец! Если бы так было, ты давно спокойно ушел, как это сделал он, забыл и не мучился. Но нет, ты продолжаешь искать выход". Он лежал, смотря вперед. Ничто наступало и обволакивало, грубо сжимало саму душу - и ему казалось это лаской. Ему давно было настолько холодно, что он привык к ощущению пустоты. Он не думал о причинах, не размышлял о том, что будет дальше, как стоит поступить и что нужно было бы сделать. Он вдруг принял Ничто, позволяя почти невидимой пылью впитаться в каждый уголок его внутреннего мира, поглотить его - и как взрыв звезды уничтожить в гулкой тишине и ярком свете, которые все равно останутся незамеченными. Совсем другие мысли теплой ладонью накрыли его. "Что есть Пустота и какого она цвета? Черного? Или белого? Но ведь черный, как и белый, имеют цвет. А что не имеет цвет? Что бесцветно? Прозрачность. Может быть, Пустота и Ничто прозрачны. Но если они прозрачны, значит, через них все видно, как они могут быть пусты? Или это зеркала, в которых ничего не отражается..." Он хотел бы протянуть руку и потрогать эти неизведанные Ничто и Пустоту, ощутить их, понять, какие они. Сейчас они для него были роднее тепла, которое требовало его тело, переставшее спасать дрожью, роднее слов, что необходимы были его разуму, роднее внимания, заботы и ласки, без которых его внутреннее "я" истончилось до хрупких, натянутых нитей. "Какого цвета?.." Он не видел и не слышал. Даже не чувствовал. Просто тонул в дымке, терялся в ней, растворялся. - Малыш? Вернулся. Что заставило его вернуться: чувство вины, скука или испачканный пол? Он дотронулся до плеча и повернул, казалось, уснувшего к себе. По бледному лицу и светлым волосам была размазана кровь, мелкими полусухими каплями все еще стекавшая по ударенной щеке. Приоткрытые губы, застывшие в них слова. Время было потеряно впустую, однажды мы понимаем это и жалеем: о том, что не оставили все в нужный момент или в такой же нужный момент не вернулись. Посмотри на меня. Взгляни хоть на миг, чтоб я понял. Но его глаза смотрели в пустоту.