Сборник Стерек

Я курю красные «Marlboro» и заливаю внутренности дешёвым пойлом. Мои друзья давно потеряли меня, а я не стремлюсь вновь вернуться к ним. Мои слёзы на щеках теперь видит лишь мое отражение. Я потерял себя сам, мне вовсе не нужно спасения. Никотин проникает в лёгкие, на кой они мне теперь. Я весь пророс этими чёртовым подснежниками. Ненавижу эти цветы, но их любишь ты. Ты и вся твоя сущность волка. А что делать мне? Я простой человек, согнусь в три погибели и выблюю эти цветы в перемешку с собственной кровью и алкоголем. Так намного лучше. Алкоголь притупляет сознание, думал начать курить травку, но дилеры не хотят иметь со мной ничего общего, я же сын шерифа. Того самого шерифа, что пропадает сутками на работе. Работа. Работа. Работа, интересно, пап, у тебя найдется времечко для своего сына? Смотрю в потолок пустым взглядом, все карманы забиты бинтами. Мне бы вскрыть себе вены, да смелости мало. Мне бы птицой пуститься в полёт, но я ведь не птица, люди не умеют летать. В этом радужном мире я вижу все только в фильтре чб. Мои руки покрыты шрамами, я рву на себе волосы, а вместе с ними вырываю с корнем цветы. Мое горло обвито проволкой с шипами, они впиваются, рвут мою кожу. Багряными каплями окрашивается белая плитка. Я потерялся в этом чертовом мире. Сбился с пути. Привык к этой боли, упиваюсь ею, купаюсь в омуте бездны. Я дышу, и кислород убивает меня. Обжигает все внутри, мне мало простого кислорода. Мне нужен твой запах. Парфюм. Хоть что-то. Мне нужен запах мокрого асфальта, осенних листьев, свежей травы вперемешку в горечью кофе и мяты. Мне нужны глаза оттенков от изумруда до топкого болота. Острые скулы, об которые можно порезаться, хмурые брови, постоянно сходящиеся на переносице и тонкие поджатые губы. Блять, как мне все это необходимо. Я потерял счёт времени, день и ночь слились в непрекращающуюся череду. Я не ем уже несколько дней, а надо ли мне это, если скоро я весь зарасту чёртовыми подснежниками? Разбиваю кулаки о зеркало. Слишком жалкое зрелище я вижу в нем. Крушу все в своей комнате: мебель, одежда, записи к черту все это. К черту все. Слёзы катятся разбиваясь о пол. Ноги подкашиваются. Почему? Почему ты выбрал ее? Хотя о чем это я. Она не я. Не впутывается в неприятности, не падает на ровном месте. Не тороторит когда волнуется, и глаза у нее голубые. Как небо. Мои же карие, цвета грязи. Я сам как грязь под твоей подошвой. Шумный, мешающийся, доставляющий тебе один проблемы. Но, эй, ты тоже не ангел. Бью посуду о стены, кричу тебе в след. Куда же ты? Останься, прошу. Ты хотел себе дивно красивую? Ты нашел ее, молодец. Хотел себе чистую, правильную и чтобы без подводных камней? Нашел ее, поздравляю. Вот только зачем перед этим ты сыпал мне слова о любви? К чему были все обещания, если по итогу я снова один? Я перестал принимать аддерол. Зачем он мне? Теперь у меня проблемы похуже. Теперь я живая клумба с цветами. Зимними. Такими же редкими как твоя улыбка. Такими холодными, как твой взгляд. Знаешь, я так хотел любви, но похоже я пролетел. Вот так просто, кометой по небу. Как чертово лето, я был лишь секундой твоей жизни, в то время как ты был для меня самой жизнью. А что мне осталось теперь? Сыпать лепестки с окна в холодную ночь. Мёрзнуть под одеялом от недостатка тепла. Знаешь, мне осталось недолго. Все чаще кашляю бутонами. Может неделя. Возможно, чуть меньше. Но, знаешь: Ты навсегда останешься в фотоплёнке моей памяти.