Россия для грустных.

Первое сентября. Устало вздохнув, я приподнимаюсь с мятой постели. Мои веки тяжело открываются и снова закрываются. Я смотрю на экран своего телефона, где высвечивается будильник. На часах 6:30, я слышу громкое шарканье тапочек, которые направляются ко мне — это мама. Я понимаю, что если сейчас не встану, в меня прилетит тапок. Я, чуть ли не падая, быстро вскакиваю с кровати. — Лера, какого черта? На часах 6:30, а ты ещё не встала Я сижу за столом, снимаю линзы, и смотрю на неё круглыми глазами. Мама удаляется, а я иду по своим делам. Я надеваю уже за столько лет надоевший чёрный костюм. Привожу в порядок туфли, расчесываю волосы и навожу макияж. Ради чего я делаю это каждый год? В чём смысл моего нахождения в школе одиннадцать лет? В чём вообще смысл жизни, если мы учимся, работаем и умираем. Мы кормим себя иллюзиями и мечтами о светлом будущем. В чём вообще смысл, если в конце мы всё равно умрём? Для чего мы стараемся? А самое главное, для кого? Для себя? На что мы рассчитываем, что изменится, если в нашей жизни появится красная корочка? Отличники получают золотую медаль, но что они делают с ней после? Открывают банки пива. Тебя не берут на бюджет, потому что ты плохо учишься? Предложи им деньги. Каким бы умным ты ни был, не рассчитывай на свои знания, в этом мире всё решает материальное положение. Я стою на линейке под палящим солнцем. Стою у школы, которую я ненавижу. Слушаю речь директора, которого я ненавижу, смотрю на лица людей, которых я ненавижу. Я понимаю, что черт возьми, этот год пройдёт также, как и предыдущий. И я думаю: Да пошло оно все нахрен