Ангелы

      Город полон ангелов. Стоит только повнимательнее вглядеться и, быть может, в толпе, густом водовороте человеческих лиц, нет-нет да и мелькнет светлое крыло.       Вон там, в автобусе, Херувим. Свой огненный меч он давно отдал людям и сам, кажется, с самого начала времен живет среди них. Множество не до конца проявленных в реальности крыльев его огибают людей, тысячи глаз прозревают их помыслы. В этом же автобусе стоя едет девушка и читает книгу. Её мотает из стороны в сторону на поворотах и кочках и она едва цепляется за поручень, но книгу убирать даже и не думает. И мирские беды сейчас не трогают ее, разумом она в далеком прекрасно-опасном мире, с маленьким отрядом она отбивается от огромного вражеского войска. Силы их почти на исходе, но они знают: подмога уже близко. Херувимово крыло ее укрывает и поддерживает, а когда она едва не проезжает свою остановку, тихий звон, похожий на скрежет скрестившихся в горячке битвы клинков, вырывает-таки ее в реальность и она в спешке выбегает из автобуса. В этот момент ей суждено было вступить в глубокую лужу, но та чудесным образом отскакивает в сторону от её ног.       На крыше многоэтажки ангел Начал ловит в объектив фотокамеры ускользающий бок солнца. Солнце юлит, кутается в облака, окрашивая их в оттенки красного и рыжего, но и ангел не собирается сдаваться так просто. В конце концов, фотографией он занимается чуть ли не с того самого момента, как фотоаппарат изобрели, что он, не сладит со строптивым закатом? Быстро шагает по неопустевающей даже к вечеру улице Архангел. Чеканный шаг, идеально прямая спина, ледяной взгляд — ни дать ни взять, солдат высокого чина. Из-за поворота прямо на него налетает стайка Ангелов помладше рангом. Кружат вокруг старшего, смеются, галдят, как дети, нимбы сверкают маленькими солнцами, ногами в смешных мокасинах Ангелы касаются нагретого за день асфальта, но кажется — летят. Архангел созерцает этот филиал Хаоса вокруг себя и поневоле сам втягивается в их многоголосый, но до странного слаженный разговор. Плечи его сами собой слегка ссутуливаются, а взгляд мягчеет и губы растягиваются в улыбке.       В старом парке под неверным светом старого искрящего фонаря играют в шахматы двое ангелов Господств. На скамейке вокруг доски лежат «мертвые» фигуры, чёрные и белые. Каждых «срублено» примерно поровну и игра идёт вничью, как и множество игр до. И шахматные фигуры в руках ангелов — это просто кусочки дерева разного цвета и вовсе не олицетворения чего бы то ни было. В конце игры не решится фундаментальный вопрос мироздания или судьба всего мира. Просто двум конкретным ангелам как-то при выборе времяпрепровождения одного вечера понравились не шашки, домино или там карты, а вот, шахматы. Так они и играют.       Бог играет с миром в совершенно непостижимую карточную игру собственного изобретения. А Мир, возможно, сошёл с ума. Может быть, самую малость сдвинулся со своей привычной оси, а, может, совершенно поехал крышей. Но он живёт. Живёт Город, живут люди. И ангелы тоже. Живут. Почти совсем как люди вокруг. Возможно, им даже нравится такой расклад.