Qui suis je

2:30 ночи. Санкт-Петербург. Тёмный переулок, тлеющий свет фонаря еле освещает холодную брусчатку и отражается в окнах соседних домов. Он сидит на мокром тротуаре. Если бы кто увидел, не поверил бы. Ведь Петр Степанович тот еще привереда. Но ему все равно. Он совершенно один в этом гадком месте, только моросящий дождь составляет ему сомнительную компанию. Голова болит от бессонницы, которая преследовала его в последнее время. Этот недуг Верховенский наблюдал с самого детства, он настигал мужчину в самые неожиданные и неудачные моменты, вот и сейчас, он бы желал лишь поспать! 20 лет назад Петру только исполнилось 7. Опять он не спит целую неделю. И снова эта хвороба лежала неподъемным камнем на хрупких плечах мальчика. Ночные кошмары преследовали его и наяву. Везде ему чудились мрачные тени, зазывающие с собой. Куда? Он не знал, тогда не знал. В эти периоды своей жизни его разум будто окутывал туман, а все конечности сцепляло тугой паутиной. Для семилетнего ребенка это невыносимо. Петр содрогнулся, вскакивая с кровати в холодном поту. Опять, опять эти лица, фигуры, очертания… все такое знакомое с самого рождения, но не менее пугающие по сей день. Нет, он не может больше справляться! Как же хочется рассказать кому-нибудь, найти ту самую поддержку. Но до утра запрещено выходить из комнаты, он это знает, прекрасно знает. Сколько раз мальчику попадало за то, что после кошмаров он выбегал в коридор со слезами на глазах. Нельзя, ведь не хочется вновь получить розгами. Да и он не слабак, правда? С этими мыслями он ложится обратно на кровать. Опять один со своими бесами. Верховенский встряхнул головой. И снова воспоминания заполоняют его разум. Детство... холодное, пустое. Все его детские воспоминания отсылают в крохотную, душную, сырую комнатку с белыми стенами. Железная кровать, небольшой письменный стол и узкое окно, через которое свет практически не проходил. Побои, крики, унижения, жёсткая дисциплина, и ни одного родного человека рядом. Все страхи, сомнения, всё один на один с самим собой. Замкнутый круг, который, казалось, никогда не закончится. Но невинный мальчишка тоже остался там, в той холодной комнате. Петр Степанович опустил взгляд в землю. Вода медленно капала с неба в небольшую лужицу. Он всмотрелся в свое отражение. Где же тот семилетний мальчик? От него и не осталось ничего. Кроме глаз. Все те же испуганные, растерянные глаза, ищущие помощи. Но и в них уже играет ядовитый огонёк. 15 лет назад Гимназия. Петру 12 лет. Он идет по коридору с синяками по всему телу. И снова его избили. Впрочем, его всегда использовали, как грушу для битья. Пьеру не привыкать… но как же его это задевает. Опять его унизили, перед всеми! Он был невероятно худым мальчиком, да к тому же низкого роста. И, разумеется, не мог дать сдачи. Скупая слеза скатывается на лицо, но мальчик мгновенно вытирает её рукавом рубахи. Нет, он ведь не слабак! "Отомщу, всем им отомщу" -проносится в голове Петра. Он со всей силы бьёт себя по лицу. Зачем, зачем он вспоминает это прямо сейчас? "Отомщу"… проносится в голове всё тот же детский голос. Взгляд Верховенского опять метнулся к луже. На секунду он видит того юного парня, обиженного на весь мир. Но эта обида и по сей день занимает в его сердце особое место… так что же изменилось? А разве тот невинный мальчишка смог бы убить кого-то собственными руками? Конечно нет…Петр поднимает взгляд в небо. Жалеет он об убийстве Шатова? Нисколько. Отнюдь, его лицо озаряет улыбка, а глаза загораются стальным блеском. Он уже давно принял своё безумие. Принял нечисть, живущую в душе и разуме. 7 лет назад Санкт-Петербург. Университет. Пьеру 20 лет. Ему только сообщили, что отец хочет с ним увидеться. Он не верит. Эмоции переполняют юношу. Обида, трепет, ненависть… Отец… как непривычно для него это слово. Но Петр задаётся вопросом, хочет ли он этого свиданья? Опять горькие воспоминания проникают в сердце Петра Степановича, как будто пытаются растопить его. Несмотря на свой возраст, он во всем винит отца. Если бы он не скинул его тогда тем тёткам, у них была бы хорошая, порядочная семья, вместе… черт! По его лицу скатилась слеза. Возможно, та рюмка коньяка все же была лишней. Глаза невольно поднялись на фонарь. Свет... где же он потерял этот свет? Мужчина чувствует себя ребёнком, потерявшимся в тёмном лесу. Ищущим дорогу, идущим на свет, но… он давно уже потерял смысл, и лишь блуждает среди высоких деревьев, постепенно теряя надежду. Обида, ненависть, одиночество… все это разрывает остатки его души на мелкие осколки. Кто он? Петр Степанович Верховенский. А ещё? Кто же он на самом деле? Змей-искуситель, заманивающий людей в свою нору, навязывая идею вселенского разрушения? Шут, за маской которого скрывается помешанный энтузиаст? Революционер без страха и совести? Да Верховенский и сам не знает, кто он. Он лишь когда-то доверился бесам, поселившимся в его сердце.