Чертовка

***

Ночь. Ресторан. Красное платье в пол и разрез на ноге. За столиком она одна, мужчины вокруг просто не решались подсесть. Она стреляла глазами, но была крайне молчалива. Предложения потанцевать и закурить девушка отклоняла без слов. Пальцы барабанили по столу, бокал с шампанским еще не был опустошен. — Я подсяду? — мужчина в белом костюме сел напротив нее, из всех вокруг он пожалуй был самым решительным. — Нет. — Поздно… я давно за вами наблюдаю. Умеете вы волновать. — Думаете? — А вы сомневаетесь? Посмотрите вокруг, все взгляды только на вас… даже женские. — она сделала глоток шампанского, но даже не обернулась… она знала все это и без его слов. — Почему вы сидите одна? Составить вам компанию мечтает каждый присутствующий, а вы так холодно отвергаете их предложения потанцевать. — Я не танцую. — он поднялся с места и протянул ей руку. — Я вас научу. Он притянул девушку к своей груди и под музыку оркестра закружил ее в танце. Она прекрасно двигалась и соблазняла еще сильнее. Нежно и женственно… он вдыхал ее духи, будто бы они заменили ему воздух. Впервые за весь вечер девушка заулыбалась, да и взгляд ее изменился… стал простым, даже детским. Он держал руку на ее талии и не сумел опуститься ниже, ее это удивляло. Он кружил ее в танце, все чаще притягивал к себе, она опиралась на его руку позволяя контролировать свои движения. Оркестр играл только этих двоих. Она и не заметила как он уже целовал ее, как ее руки оказались вокруг его шеи… не заметила как они оказались в машине, а потом в номере отеля. — Ты ведь не оставишь меня… — В смысле? — После этой ночи… ты ведь не уйдешь? — он не воспринял ее слова серьезно, да и пообещать был готов все что угодно. Но она говорила с опаской и очень даже серьезно. — Конечно нет. Знаешь, я кажется влюбился в тебя… вот так с первого взгляда. Так бывает вообще? — он рассмеялся, а она искренне улыбнулась и поверила. Ночь была страстной… горячей. Он раздевал ее, бросал одежду на пол, а она отдала каждую свою эмоцию, каждое свое чувство, все что только у нее было. Впервые она услышала не грязные и сальные слова, впервые ее смогли полюбить, а не захотеть. Разбудил девушку стук в дверь, и набросив на себя халат она немного недоумевая пошла открывать. — Забыл клю… — но перед ней был не он. Низкий мужчина в форме портье стоял на пороге номера. — Господин Афонсо, уехал с женой. Вы не переживайте номер он оплатил, но вам нужно покинуть его в течении часа. — дверь захлопнулась. Как иронично… она криминальная акула… ее разыскивают, о ней говорят, пишут, ищут… ей удавалось сбегать, обманывать, играть так, что Станиславский закричал бы «Верю» тысячу раз… и вот она стоит в прихожей отельского номера обманутая словами «Я полюбил тебя». Она застегнула красное платье, стряхнула с себя все то, что он с ней делал и выпрямив спину, она вышла из номера. Иногда девушка хотела бы уметь плакать, может бы если в детстве ее научили жаловаться, она бы умела давать волю чувствам, но в итоге закопала их глубоко внутри. Наверное не такой уж большой след все это на ней оставило… она любила мужчин, правда так вышло, что мужчины никогда не любили ее. Столько грязных слов, сальных взглядом, распущенных рук ради одной ночи… да она хотели ее, желали, но ни не любили… н и к о г д а.

***

Но сочувствовать ей никогда не стоило. Девушка не любила быть жертвой, и если ее эго было задето… она задевала в ответ. Прошло несколько месяцев после того случая. Старый дом напоминавший притон, обычно там продавались женщины, и именно туда захаживал Мистер Афонсо каждую пятницу. Каждый раз он брал новых, не любил однообразие. В тот вечер ему приглянулась девушка в симпатичном костюме горничной, личико скрывалось за маской, но оно и не было ему важным. Он заперев комнату на ключ, снял пиджак. — Первый раз, да? Не переживай я хорошо плачу. — Я тоже. — В смысле? — он повернулся к ней, девушка уже сняла маску, но он даже в лице не поменялся. — Мы знакомы? — Было бы гораздо драматичней, если бы ты меня узнал. А так ты даже не поймешь кто тебя убил… если бы я могла, я бы тебя пожалела. — и ему в лоб смотрело дуло револьвера, а благородные глаза сделались большие будто блюдца. — Я не… — Ведь соль в том, что ты мне не нравишься, даже не интересуешь. Да ты обманул меня, оставил одну, даже соврал что любишь… но со мной так поступали тысячу раз. Просто это дело принципа, понимаешь? — Не совсем. Я тебя обидел? Извини я… — Не обидел… скорее унизил. Это разные вещи. Была бы я обиженной женщиной, я бы просто пошла к твоей жене и все ей рассказала. Но ты решил, что можешь втирать мне про любовь, в то время как руководствовался одной лишь гребаной похотью. И хоть морали во мне еще меньше, чем в тебе… я терпеть такое не могу. Проблема в том, что ты ведь даже не понимаешь почему я это сейчас сделаю. Тебе плевать с кем трахаться, плевать кому втирать про любовь… Так что слово Репутация тебе неизвестно. — выстрел. Равнодушный и холодный выстрел, такой же холодный как и тело Мистера Афонсо.