Ебучая реальность

Рождественские каникулы - пора веселья и отдыха, как в сказках и красочных фильмах, видимо не для всех. На деле - ебучая реальность. Когда упал первый лепесток было обычное утро. Драко не сразу понял откуда он. А когда дошло - осознание реальности и безысходности накрыло с головой. Малфой был наслышан о Ханахаки. Именно он когда-то помогал Белле бороться с этой болезнью, проделывая в воздухе пассы палочкой, удаляя лепестки из её лёгких. Так сильно страдать по тёмному лорду... Мысли быстро сменяли друг друга, но главным вопросом было "и что мне теперь, блять, делать?", а также, как скрыть столь постыдную для аристократа болезнь. Неразделённая любовь - мило, аж блевать тянет. Драко понимал, почему так паскудно, ведь он прекрасно знал из-за кого горло царапают цветы. Розы. Красные. Скажи спасибо не ромашки. Пришлось бы оправдываться, какого боггарта в лёгких у чистокровного аристократа проросли полевые цветы. Вот ведь ирония. Слава Моргану на розах не так видно кровь. В горле то ли ком, то ли лепестки с кровью. "Это конец, я умру от блядских цветов". Истерический смех в тишине комнаты звучит, как крик отчаянья. Зная, что жить ему с неделю сказать что-то Поттеру он не собирается. Сраная Малфоевская гордость. *** Драко пытался вести себя как обычно, общаться с друзьями, посещать занятия, но со временем стало сложнее скрывать свою болезнь. Приступы кашля усиливались. Малфой стал кашлять не только лепестками, но и бутонами. Через пару дней скрывать что-либо стало невозможно. Было трудно даже говорить. Он перестал общаться с людьми, перестал пытаться задеть Поттера, перестал ходить на занятия. С неделей явно был перебор. Он умрёт позорной смертью уже через день-другой. Неизбежность смерти не пугала, Драко ждал её, только бы не ощущать себя пустым местом в жизни национального героя. **** К Драко в комнату прилетает записка: "Ты избегаешь меня?" Блять. -Хах, нет, что ты, я просто сдохну в шестнадцать из-за того, что влюбился в тебя без памяти, мудак, а ты этого даже не заметил, герой. Где всё твоё блядское желание спасать всех сирых и убогих! Но Драко не напишет этого. Какая уже, нахуй, разница. Он умрёт. Спустя время ещё одна записка: "Какого чёрта?" Малфою нечего терять, он срывается и своим бисерными, ровными буквами, которые от злости едут в бок, выводит на пергаменте: - Нет, всё в порядке, я тут заболел немного, Ханахаки, слышал когда-нибудь?, и знаешь, блять, из-за кого? Хотя, какое тебе до меня дело, герой Он не ждёт ответа. При всём желании он бы не успел его получить. Снова приступ кашля. *** Стук в дверь. Драко не удосужился даже стереть кровь с шеи и подбородка. Он открыл. Зря. На пороге стоял Поттер. Оба молчали. Приступ кашля с кровью. -Значит...не соврал -Зачем ты пришёл - с отчаяньем сказал Малфой - что тебе нужно?!- срываясь на крик продолжал парень. Его мягко обняли. Драко держался за Поттера, как за спасательный круг, последний шанс на жизнь и собственное счастье. Ну почему всегда блядская надежда на взаимность до последнего. Зря. Его отпускают и уходят закрывая за собой дверь. Так позорно умереть от цветов неразделённой любви. Драко нашёл себя на полу, сплёвывая кровь, чтобы сделать последние вдохи. Он умер на рассвете, на его артерии на шее распустились розы. Сегодня Хогвартс узнает о смерти слизеринского принца, но никто не будет плакать.