Сборник однострочников

      «По стеклу стекают холодные капли дождя. Он льет уже третий день подряд. Поздней осенью такое не редкость. Но все равно это было ничто по сравнению с тем, сколько дней подряд я оплакиваю себя.»       — Так театрально. Ты просто королева драмы, Калеб, — вслух, не по-доброму усмехнулся парень. Разговаривать с самим собой давно вошло в привычку.       Он поежился, сидя на стуле, натянул свитер до ушей и из-под прикрытых век посмотрел на тетрадь перед собой. На помятых страничках сплошной чернильной стеной был накарябан текст. Никаких полей, никаких лишних отступов. А мама всегда ругала его за почерк.       Вздох.       — Рыдает дождь. Темнота. Моя книга для… — прошептали обескровленные губы.       Текст о его жизни. О том, что болело. О том что до сих пор ныло под ребрами. Время не лечит. Время притупляет. Это была неприятная правда этого мира.       Психолог, к которому он ходил уже больше года, посоветовал ему записывать все свои мысли на бумагу, чтобы научиться лучше анализировать ситуацию. Научиться выцеплять позитивные моменты, научиться менять фокус с плохого на хорошее.       — В моей книге всё не так.       Калеб хранил свою тетрадь очень тщательно. Одна мысль, что кто-то залезет в его нутро и ужаснется тому, что там порой творится, заставляла его сердце пропускать удар, а конечности неметь. Было стыдно. За себя, свои болезни, свой характер, напоминающий улитку.       Он потрогал последнюю неисписанную страничку, самыми кончиками пальцев,       — Уже близко эпилог, — произнес тихий призрачный голос, как шелест этих самых страниц.       Тяжело осознавать, что то самое, что прямо предназначается для тебя самого, эта тетрадь, даже она написана для кого-то иного. Того, кто даже если прочитает, ничего не поймет, а если поймет, то неправильно, ведь для него это ничего не значащие строки. Калеб в глухих рыданиях так сильно прижал к груди тетрадь, что помял ее, и без того замызганную и грязную.