Письмо
25 июля 2020 г., 03:50
Примечания:
Фантазии на тему: что могло бы быть.
Дрожит луч солнца на ветру,
Зима сковала землю льдом,
И вновь пришедшую хандру,
Мне не унять даже теплом.
На ветках застывает иней,
Предвестник новых холодов,
И небо выкрашено в синий,
Укрыто тенью облаков.
Под серебристым светом дня,
Февраль плетет узор зимы,
Давно окончилась глава,
Та, где когда-то были мы.
Дрожит рука, в руке перо,
Летит чернильное пятно,
И сжалось с горечью нутро,
Дойдёт ли до тебя письмо?
Или вернётся, как другие,
Отвергнутые равнодушно,
И чувства гулкие, глухие,
Не к месту и совсем не нужны.
Как приказать им не гореть?
Не выжигать на сердце раны?
Как приказать им не болеть?
И не проситься к безымянной?
Быть может выбросить перо,
Чернильницу оставить здесь,
Быть может выучить урок,
И не бежать наперерез?
Но как там ты, и как там сын?
Я ведь не знаю ничего…
И в очаге трещит огонь,
И чистый лист летит в него.
