Доктор Уотсон
20 декабря 2020 г., 18:05
Вновь вернулся раздраженным
Мой любимый детектив.
Я стою, как пораженный,
Взгляд безвольно опустив.
Я не в силах что-то сделать
Или как-то повлиять.
Разрушать свой мозг и тело.
Станет он сейчас опять.
Почему я не ругаюсь?
Почему не закричу?
Я так слаб, что только маюсь?
«Подобающе» врачу!
Захожу за ним в квартиру —
Он уже готовит шприц.
Недоступен станет миру
Скоро мой тревожный принц.
Как в дурманящем тумане
(Лишь бы он был не один!)
Размещаюсь на диване…
— Морфий или кокаин?
Он, конечно, не ответит
(О, зачем сей тяжкий труд?)
Лампой лишь себе подсветит
И затягивает жгут.
Подхожу. Пылает жаром.
— Не сегодня, милый друг!
Точным яростным ударом
Выбиваю шприц из рук.
Взгляд его — острее стали.
Можно молнии метать.
Но боюсь ли я? Едва ли!
— Хватит так себя терзать.
Не пасую перед взглядом
Этих яростных очей.
Знаю, что пронизан ядом
Станет звук его речей.
