Болезнь твоя

Я закрывал глаза на твои рвано-видимые шрамы, Ведь так искренне и чувственно любил. Я до сих пор люблю и знаю, что взаимно как бы, Знаю, что ни к кому так притягателен не был и мил. И признаю в себе ответственность, духом моральным падая, Падая, но осмысленно – в этом причина крайностей; Сядешь рядом, чуть сгорбившись, мысли перебирая, Я буду гадать по признакам, мимике и деталям. То, о чём, может, думаешь, то, о чём вспоминаешь, О чём вспоминать не хочешь, о чём, может быть, мечтаешь. Мне плохо ясна картинка: я пазлы отбросил с детства, Но ты доставляешь радость одним только своим жестом. Улыбка как полумесяц, и ниточки губ дрожат Я был как бы популистом, но стал в миг к тебе прижат. И жил бы, не зная горя, не став бы винить себя, Но в шею приятно дышит твой образ, болезнь твоя. Ты кáк многогранный кубик, как ваза из хрусталя, Хватаю тебя за плечи – ты топишься в рукавах. Ладонь берёт за загривок и тянет рывком к себе, Ударь меня, если вместе мы тусим в «бумажном» сне. Не хочется просыпаться в квартире без типажа, Без запаха фруктов, кофе, счастливого миража. «Останься со мной, прошу...» – удивляюсь твоим словам, Но сзади примкну обузой к болезненным, злым плечам.