Прошлое

— Как быстро летит время, как легко оставить всё в прошлом, всего лишь чуть расслабившись, позволив мимолетному настоящему стать просто воспоминаниями… — сперва бойко читает Куплинов субтитры в игре, а после затихает, наверное, пытаясь переварить мысль. Мужчина смотрит расфокусированным взглядом в светящийся яркий экран. А ведь действительно… Как много вокруг нас прошлого. Мы будто живём там, и настоящее — не существует, а будущее — лишь выдумка. Старые записи в группе, старые видео, и подписчики оттуда, с прошлых годов, тоже старые. Все произошедшее только что, мгновенно превращается в прошлое, в воспоминания плохие и хорошие, в летопись, наверное. И мгновенно все растворяется и пропадает, перестаёт существовать. Не выдумка ли то, что мы помним? Память — вещь ненадёжная, подменивает события, переписывает. Стирает и размывает произошедшее, ограждает от боли, от радости. Говорят, время лечит. Времени нет, просто память мутнеет, забивается бесполезным, ненужным, пустым, чем-то, что вытесняет эмоции. И так легко теряется прошлое… Дмитрий кидает взгляд в окно. Темно, час или может два ночи. «Совсем как раньше.» — вспоминает он. Записывать летсплеи в ночи, после работы. Столько времени прошло, и он забыл. Бессонные ночи, драконовский график. Радость от первой тысячи подписчиков. Это сейчас кажется таким далёким. Кооперативы с друзьями. Все так давно и туманно, будто и не было совсем. Были ли друзья? Был ли Хесус, были ли разговоры до утра с Алексом, ссора? Старое фото с Игромира на стене будто бы шепчет: «да, были». И Куплинов слышит звонкий смех Лёхи словно из прошлого, ожидание поезда, объятия друга, котрый его провожает, и который снова станет далёким, снова станет лишь голосом в наушниках и незнакомо-родной фигурой на бесчисленных фотках. Память подкидывает забытые банальные моменты, которые сейчас на вес золота. Возвращает, делает все то, что было когда-то, реальностью, чтобы снова забрать через день, два или уже завтра после ночного кошмара. Дима вздыхает и трёт переносицу. Ему знакомо это чувство, когда забыл, затолкал подальше все чувства и те, дорогие сердцу моменты. Знает каково это, когда невозможно уже вспомнить точный цвет глаз Алекса и его последние слова, не помнит как праздновал то день рождение без поздравлений людей, ставших родными. Не помнит, как смеялся Колян. Фонарь с улицы светит на стену мутным пятном. Сколько времени утекло… И скайпа давно нет, и серого фона за спиной на летсплеях, и друзей нет. Скоро не будет и памяти о них, не будет и прошлого. Тихий, едва различимый писк раздался откуда-то слева. Куплинов скосил глаза в сторону. Таймер, отмеряющий время. — Ну твою мать! — всполошился, едва ли не дремлющий до этого момента, мужчина, подскочив в кресле. — Снова монтировать! Ну что ж такое-то! Куплинов посмотрел на вебкамеру, что засняла его получасовое раздумие, и со словами «раз, два, три» для синхронизации, продолжил играть и записывать. А крики Хесуса, миллион подписчиков, смех Лёхи из прошлого незаметно забывались и исчезали.