Осколки

      Который вечер я провожу здесь, в лаборатории. Все мои друзья гуляют по барам и клубам, их руки в алкоголе, а мои - в кислоте. Изящные тонкие пальцы уже не в силах держать ящик с колбами, и посуда вдребезги разбивается о холодный деревянный пол. Я понимаю, что уже пора идти домой, как огонек соседней комнаты гаснет, сообщая мне, что тот, кого я жду, уходит. Я судорожно вытираю пол и бегу за веником, но скрип половиц слышен все отчетливее. Он уже передо мной, все еще в халате и собирающий мои осколки с пола. Стекло занимает свое место в урне, и он помогает мне встать. Его нарочито медленное "в который раз Вы сидите здесь так поздно" сталкивается с моим наспех выпаленным "как собственно и вы" и разбивается, точно те осколки, что мы сейчас собирали. Я разворачиваюсь и иду в сторону своей комнаты, проклиная себя как только можно, как каждый Божий день. Стол и реактивы убраны, он наверняка уже около метро...       Натягивая пальто, я выхожу из института и чуть не сбиваю его с ног. «Прошу прощения» - он берет меня за руку, кружа в вальсе, под ритм медленно опускающихся декабрьских снежинок. Уже который танец, не первый и не последний, он никогда не переступит эти условности, ученица и учитель. Пусть даже уже давно прошедшие.       "Я люблю вас" - не то я подумала, не то сказала это вслух, но наши лица сближаются, и мы касаемся друг друга холодными носами... "Мне пора" - и он убегает, не попрощавшись, как и всегда.       А я снова собираю осколки, осколки своего сердца.