Извечный гость

Аромат кофе по утрам вызывает привыкание не меньше, чем сам кофе. Шерлок разливает его по чашкам. Две чашки с чёрной дымящейся жидкостью. Он всегда наливает две. А вторую всегда выливает в раковину Джон, сетуя на рехнувшегося соседа. Но это Шерлока не волнует. Он ждёт гостя. Иллюзия присутствия вызывает привыкание не меньше, чем само присутствие. К сожалению, невозможное. Иллюзия почти живая, почти настоящая, кажется протянись - и коснёшься. — Ты сегодня торопился, — Мориарти всегда по достоинству оценивал его маленький кофейный ритуал, и сразу же замечал изменения. — Я ждал тебя. — Ты же знаешь, что я не мог не прийти. — Ну, кто тебя знает, — Шерлок легко усмехнулся, отпивая из чашки. — Ты знаешь. Их разговоры всегда не имели смысла, смысл изначально не предполагался. Джима не существовало. И Шерлоку казалось, что его тоже. Что они вдвоём в аду. Вместе и навсегда. — Ты так и не послушал русский фольклор, — Мориарти осуждающе покачал головой. Он олицетворял собой все мысли и идеи Холмса, запрятанные глубоко-глубоко в подсознании. — Думаешь, это стоит того? Тебе он нравится? Джим засмеялся. — Конечно, милый, обязательно послушай. Наступила тишина. Шерлок вглядывался в темные глаза, оценивал каждую черту, слишком крепко засевшую в памяти. Мориарти улыбался. Улыбался не как злодей, не как гений криминального мира. Улыбался тепло, практически нежно. Так, как наверное хотелось бы ему улыбаться при жизни. Так, как хотелось Шерлоку, чтобы он улыбался. — Я хочу, чтобы ты сегодня изучил созвездия, — немного мечтательно протянул Джим, — И напиши уже наконец моей сестре, Шерлок! Сколько можно игнорировать жизнь, скажи мне? — Сестре, — Холмс пару секунд гулял отсутствующим взглядом по воротнику дорогого пиджака, а потом, пару раз моргнув, произнёс: — Хорошо, напишу. — Останься, — попросил Шерлок полушёпотом. Его время выходило, — Ещё на чуть-чуть. Я выучу созвездия. Кружка кофе на противоположной стороне стола продолжала дымиться. Казалось, прошло около часа, но на деле лишь пара минут. Шерлок наслаждался их молчаливыми разговорами, наслаждался просто его несуществующим присутствием. Настолько, что был готов пойти на многое. Мориарти снова покачал головой и внезапно стал серьёзен. Медленными шагами он обошёл стол, приближаясь к замершему Холмсу. — Заканчивай с этим, пожалуйста, — казалось, что чужое дыхание действительно обожгло кожу, ощущения были слишком уж настоящими, — рано или поздно ты не проснёшься. «Я не стою твоей жизни» — непроизнесённая фраза зависла в воздухе, гуляя эхом в голове. Неужели?