Так близко.

Так близко, но так далеко. Ты моя рана на бледной коже. И тихий голос доводит до дрожи, Хоть и звучит как прощальный аккорд. Так близко, но так далеко… Ну и кто же мне в этом поможет? Ты на балконе, а я босиком Пойду за тобой с непосильной ношей. Может сказать? Изловчится? Забыть? Шепчет пленительный голос за дверью, Маленькой дверью, где скрыта душа… Где люди играют в артхаус с тенью. Может всё это всего лишь обман? Шутка немого поэта? И я сейчас возьмусь за стакан, И там найду все ответы? Снова одна. Пишешь стихи. Как будто кому-то в открытке. Снова тяжелая книга легка, будто перо, надоевшая пытка. Снова сквозь боль открываешь глаза, очередные пейзажи. Ты снова одна. Ты опять влюблена в образ, покрытый сажей. Хватит уже! Успокойся! Отстань! Оставь эти глупые чувства! Как ты не видишь? Здесь не рай и не ад! Здесь очередное безумство. Думаешь, в этот раз он придёт? Думаешь, чудо случится? Проходит мгновение, час, век, Миллиард столетий проносятся мимо. А ты все ждешь, что тот образ придет, Ожидаешь вдали пилигрима. Моя милая леди, время пройдет. Города обернуться прахом, и ты вдруг поймешь, Что он не придет. Тот образ, покрытый мраком. И вот у Железной девы в тисках Вспоминаешь былые ошибки. То белое солнце, тот алый закат. В голове все смешались картинки. А может быть все-таки, образ тот жив? Нет, хватит с тебя обмана. Пора отпустить. Простить. И забыть. Хоть полжизни пропали даром. Осталось теперь добежать до угла И в собственных мыслях закрыться. Откупорить бутылку и выпить вина. Одиночеством всласть насладится.