История

      Девочка любила придумывать.       С самого начала жизни никому не известные истории не покидали её головы, стоило ей открыть глаза на рассвете. Слишком шумные герои не давали заснуть ночью, когда звёздное покрывало укутывало небольшой город, и громкая музыка неизвестных музыкантов звучала в мастерских её маленького мира.       У её героев не было имён, потому что они не были с ней знакомы — не успевали представиться, но девочке хватало простых «музыкантов», «путников», «мадам» или «неизвестных».       Её рассказы освещал лунный свет — тонкая холодная полоска, которая была её проводником, вела к маленькому полю подсолнухов, полному солнечной надежды.       Не сразу, но девочка начала писать. Как-то слова складывались в предложения, те — в абзацы, сплетающиеся в небольшие рассказы: растягивать истории она не любила, да и её герои не хотели предавать всё огласке. В тихом шелесте листьев и свисте не всегда веселого ветра из рассказов девочка находила какое-то умиротворение и, кажется, спокойствие.       Она тихо продолжала писать, давая жить героям, так бесцеремонно врывающимся в её мысли. Они делали это не со зла, просто кто-то из них с гитарой случайно прошёл на улице мимо девочки; кто-то носил тот же красный клетчатый шарф, что и девушка из автобуса, а кто-то существовал на другом конце мира, часто мелькая перед объективами камер.       Девочке просто хотелось писать, хотелось отдать свои чувства — ненужные — кому-то другому. И герои с радостью их забирали. Они хотели жить.       Когда писать в стол стало скучно, рассказы попали куда-то дальше: к друзьям, близким, знакомым и, кажется, даже незнакомым людям. Девочка была рада, когда её герои скрашивали кому-то одинокий вечер, скучную поездку в автобусе или давали надежду тому, кто так сильно устал.       Девочка была рада той небольшой компании незнакомцев, что собиралась в тусклом лунном свете послушать её рассказы. Она продолжала писать, проводя дни и ночи за странными разговорами со страницами текста.       Время шло, а она всё так же писала, только что-то было как-то не так. Девочке хотелось большего. Небольшой компании незнакомцев стало мало, хотелось чего-то другого…       Девочка всё ещё хотела скрашивать одинокие вечера, скучные поездки и дни потерявших надежду душ, но ей казалось, ей хотелось думать, что она где-то не там.       За тёмным лесом не было видно подсолнечного поля, а лунный свет всё меньше блестел надеждой.       Девочка потерялась?       Ушла куда-то слишком далеко в тёмный лес своих мыслей, сошла с тропинки. Герои её рассказов как бы невзначай добавляли свои и чужие имена в строчки историй. Герои хотели жить, только соседничать с теми, кто жил и так, им было оскорбительно. Из рассказов стали исчезать знакомые имена, заменяясь другими, совсем непохожими. Чужими.       И девочка поняла, что хочет вернуть всё назад, вернуться на тропинку к лунному свету. Только песочные часы её жизни были прибиты к деревянному полу в старом доме со старым пианино, и она не могла их перевернуть.       Девочка заблудилась в тёмном лесу, потеряв свой лунный свет, который вёл её к полю подсолнухов. К её маленькому полю.       Герои её историй не оставили девочку, рассказы, кажется, остались теми же, только снова оказались в столе.       Девочка хотела чего-то большего, чем небольшая кучка незнакомцев, но заперла себя в тесном ящике деревянного стола.