Игра

       Темно. Одиноко и холодно. Белобрысый парень лежит под одеялом и смотрит в одну точку на стене. «Даже под одеялом холодно», — подумал он и больше укутался. Андрей, так звали этого паренька, уже дня три ждёт сообщения от своего возлюбленного, а то есть от его недавнего друга — Ярика. Но ничего. Нет ни банального «привет, как ты?», ни «давай запишем ролик». Как ни странно, они любили друг друга, по крайней мере, Лагг думал, что это взаимно. «Он же тоже любит меня? Если бы не любил… Стал бы отвечать взаимно на чувства?» — лежал и думал он, становилось всё холоднее, скуднее и мрачнее. Мистик в сети, но не отвечает и даже не просматривает сообщения, посланные Лаггом уже часа три назад. «Не буду ему писать. Пусть сам», — сказал в уме Шавель и, встав с кровати, подошёл к окну. Серые тучи и чуть заметный отблеск красного на них. Солнца же уже не было видно. Всё сходилось к грозе, даже воздух стал, кажется, напряжённее и тяжелее. Порывы ветра усиливались. Абсолютно всё то приходило в статику, то вдруг «подлетало» в воздух и кружилосьв в вихре. Но даже если так, то дома всё равно казалось холоднее, чем на улице. — Тоска зелёная. — проговорил Лагг хриплым и тихим голосом и отпил из чашки, стоявшей на небольшом столике, чая. Благо, он был горячим. Это согревало. Прошёл ещё примерно час. Время позднее. Многие люди уже ложатся спать. А вот Андрей всё так и ждёт этого сообщения, ну или хотя бы то, что Мист прочитает. Но нет. Никто не пишет и не читает. Будто забыли вовсе. Плюнув на это всё, измученный парень лёг на свою уже помятую кровать и тут же вырубился.

***

Прошло месяца три. Ярик всё также снимал с Андреем, всё также шутил, смеялся и «флиртовал» с ним. Всё как обычно, всё хорошо. Что может быть не так? Абсолютно всё. «Он просто… Играет со мной», — начал рассуждать Шавель в своих мыслях, а это он умел хорошо, — «Просто играет и всё. Он не любит меня. Эти «отношения» — просто игра. Забавная игра. Ему нравится это? Это ужасно.» Сейчас он был в ужасном состоянии. Тело ломило не снаружи, а внутри. Сердце громко стучало, глаза начинали слезиться, рука небрежно и судорожно переходила то к щеке, то к волосам. Заплакать? Нет. Даже не потому что «я не слабак», а слёз не было. Или ему уже было плевать? Давняя любовь, много воспоминаний, да и вообще много чего хорошего. Но слёз не было. Просто кололо в груди, в горле и в запястьях. Тело будто стало ватным, тяжёлым и громоздким, как туча. Это невыносимо больно. Как хорошо, что сейчас он лежит на кровати, иначе бы он просто упал на пол и развалился, как пазл или ваза, брошенная со стола. «Ненавижу его. Ненавижу. Ненавижу», — звучало в голове, кажется, бывшего подрывника. — Раз это всё просто глупая игра, то пора удалить её из своей жизни. Шавель зашёл на страницу Косухина и заблокировал того. Вот так просто. Без объяснений. Просто исчез из его жизни. Навсегда. Вот так просто. Тут нет ничего сложного. Сущий пустяк. Это просто игра.