What is heaven for?

      Ночную тишину в студии нарушали едва слышные щелчки кнопок на клавиатуре ноутбука и обрывки трека, вырывающиеся из наушников.       Крис осторожно потянулся, наклонил голову влево и вправо, разминая затёкшие мышцы. Студийные часы показывали 2:45. Ещё много времени до утра, достаточно, чтобы основная идея новой песни ожила и обрела душу. Хорошо было бы позвать на помощь Джереда, но он и так нагреб проектов на дом, и вообще взял выходные на ближайшие пару дней.       Крис встал и прошёлся из угла в угол, глотнул остывающий травяной чай и собрался снова приняться за работу, благодаря которой его занесло в Хамелеон среди ночи, как внезапный резкий звук заставил его вздрогнуть.       Тишину взорвал звонок телефона, пронзительно дребезжа стандартной безликой мелодией. На экране светилась улыбающаяся физиономия Джереда. Легок на помине. Недоуменно пожав плечами- какого черта он понадобился среди ночи?- Крис принял вызов.       В трубке раздавался шум, завывание сирен, и слова говорившего было едва возможно разобрать. - Крис, это Пи...Мы попали в аварию... На минуту пол закачался под его ногами. Крис нашарил рукой вовремя оказавшееся рядом кресло и сел. - Вы целы? - Я в порядке, Джеред рядом со мной. Кажется, он не дышит. Мне так страшно... - Где вы? Я сейчас буду. Держись, не бросай трубку!- орал Крис, на ходу застёгивая куртку. Пи с трудом пытался объяснить, где они находятся, запинаясь и дрожа. Крис с трудом расслышал его ответ среди шума и внезапно связь прервалась.       Он прыгнул в машину и рванул с места, мысленно моля всех богов, в которых не верил, о том, чтобы только успеть. Ночные дороги, почти пустые от транспорта, позволили ему лететь на пределе возможной скорости, но время неумолимо долго тянулось, так долго, что, сжимая зубы в безмолвном отчаянии, Крис был готов бежать, если бы это было хоть сколько-нибудь быстрее. Мерцающие сине-красные вспышки он увидел издалека и спустя секунды оказался рядом с ними.       В пугающем металлическом крошеве, лишь отдаленно напоминавшем автомобиль и фургон, невозможно было разобрать ничего. Вокруг сновали спасатели и полицейские, разбирая обломки, кто-то фотографировал место происшествия, кто-то замерял тормозной след. Но ни парамедиков, ни карет скорой не было видно. Крис бросился в гущу событий, но путь ему преградили. - Отойдите за ограждение! - верзила в форме плечом оттолкнул Криса. - Там мои друзья...- его голос показался ему каким-то чужим в этот момент. - Отойдите! Здесь уже никого нет! - Куда их увезли? - Крис умоляюще смотрел в лицо копа. - Понятия не имею,- скривился тот и вовсе отвернулся. Крис сел на край тротуара, потянулся за телефоном, намереваясь обзвонить все клиники Гамбурга. Руки дрожали, он набрал номер Пи, но ответа не было. Когда рядом, словно из воздуха, выросла очередная темная фигура в полицейской форме, Крис даже не обратил на нее внимания. - Один из ваших друзей в больнице, с ним не случилось ничего серьезного,- произнес человек в форме. - Его осмотрят и отпустят домой. - Крис поднял на него непонимающий взгляд. - А вот насчёт второго советую вам поторопиться,- продолжил он.- Вот по этому адресу.       В руке полицейский держал неприметный вырванный из служебного блокнота листок с написанным на нем неразборчивым почерком адресом и какой-то загогулиной, напоминавшей не то иероглиф, не то монограмму. Крис вцепился в бумажный квадратик с отчаянием утопающего, благодарно кивнул и бросился к машине. Поворачивая ключ в замке зажигания, он ещё раз окинул взглядом место происшествия, но никого похожего на странного мужчину, говорившего с ним, в толпе не нашлось. Крис был слишком занят мыслями о Джереде, чтобы удивиться или испугаться этому. Авто с пробуксовкой рвануло с места, оставляя черный след от шин на блестящем асфальте.       Навигатор сообщил, что маршрут успешно завершен, когда Крис остановился у здания, больше похожего на офисный центр, чем на место, где оказывают медицинскую помощь. Кое-где на верхних этажах в кабинетах горел свет. Вестибюль, хотя и безлюдный, ярко освещен.       Обойдя здание вокруг и не обнаружив никаких признаков больницы, Крис ещё раз сверился с надписью на листке. Нет, он не ошибся, адрес правильный. Почему он никогда не видел его раньше? Быть может, не обращал внимания?       Дверь оказалась не заперта. Собравшись с духом, Крис толкнул ее и вошёл внутрь. На ресепшн никто не ждал, не звонил дежурный телефон. Шаги гулко раздавались, усиливаясь эхом от стен холла, и в этой жуткой тишине Крису стало не по себе. - Вы по какому вопросу? - женский голос откуда- то из за спины заставил его вздрогнуть. Крис обернулся. Миловидная девушка в строгом брючном костюме смерила его с головы до ног изучающим взглядом. - Я ищу моего друга. Он попал в аварию. В полиции мне дали этот адрес. - Шестой этаж, офис шестьсот один,- потеряв интерес, девушка пожала плечами.- Слева от лифта, герр Хармс.       Секретарь зацокала каблуками, села за стойку ресепшен и раскрыла журнал, делая в нем пометки. Крис от удивления так и остался стоять с раскрытым ртом. - Вам туда!- не отрываясь от своего журнала, махнула рукой она куда-то в сторону.       Всю дорогу до лифта Крис лихорадочно соображал, откуда секретарю в приемной известно его имя, как она появилась за его спиной без единого звука, и что вообще за чертовщина тут творится, и стоит ли вообще в него заходить.       Лифт оказался самым обычным рядовым офисным лифтом, с большим зеркалом на стене, в котором отражался не кто иной как Крис, мерно гудел, отсчитал этажи и распахнул двери на шестом.       Крис шагнул в безлюдный коридор. Дверь с табличкой 601, как ему и обещали, нашлась слева. В общем- то, ничего необычного, если не считать, что он находится среди ночи не в приемном покое клиники, а в офисе. И за дверью громко говорили и периодически чем-то стучали.       Крис тихонько приоткрыл дверь. Заставленный мебелью, тесный и душный кабинет, где друг напротив друга, за за столами, заваленными стопками бумаг ожесточенно спорили невероятно худой мужчина в плохо сидящем мятом пиджаке и пухлая женщина. Мужчина брал документы из стопки, быстро пробегал глазами, делая пометки, и передавал их женщине. Та с грохотом ставила на них печать. "Вот откуда этот стук"- догадался Крис. Мужчина поднял на него глаза: - Что вам нужно? Крис опешил. Что за дурная шутка? Какой, к черту, офис, бумаги с печатями? - Я ищу своего друга, он пострадал в аварии. Мне дали ваш адрес в полиции, но это какая-то ошибка,- негромко произнес он и сам себе не поверил. Да что он вообще здесь делает? - Действительно, ошибка,- мужчина пригладил редкие волосы с проседью. - Пострадавшие к нам не поступают. Есть ли у вас направление? - Направление? - Крис окончательно перестал понимать происходящее. Мужчина досадно вздохнул и протянул руку. - Направление. Тот, кто дал вам адрес, должен был дать и направление. - Мне не дали никакого направления! - начал терять терпение Крис. - Что вообще происходит? - Без направления, к моему глубокому сожалению, я не могу вам помочь, герр Хармс,- работник откинулся на спинку стула и скрестил руки на груди. - Дайте- ка посмотреть на записку с адресом,- вздохнула женщина. Крис протянул блокнотный листок. - Чертов Андерс, опять кого попало забирает,- выругалась женщина, отворачиваясь к компьютеру с дребезжащим от старости системным блоком, поискала что-то в базе данных и выписала на обратной стороне листочка пятизначный номер.- Обратитесь в номер шестьсот три, назовите им этот номер, и вам все расскажут там. Ни слова не говоря, Крис выскочил в коридор. 602, 604, 605... Он думал, что ему привиделось- во всем коридоре не нашлось офиса с табличкой 603. Он снова ринулся в уже знакомую дверь под номером 601, но едва распахнул ее, попятился, пока не упёрся в противоположную стену и осел на пол. Кабинет оказался пуст. Оба работника, печати, стопки бумаг исчезли. Только пустые столы безмолвно стояли на прежних местах, один напротив другого.       Крис почувствовал, что поверхность, в которую он упирался спиной, начала поддаваться. Оказалось, что он прислонился к двери и вовсе не заметил этого. Или же раньше ее здесь не было. Вскочив на ноги, Крис в очередной раз не поверил глазам, перед которыми поблескивала табличка с цифрами 6,0,3. В очередной раз выругавшись про себя, Крис толкнул дверь.       Кабинет под номером 603 оказался просторным, ярко освещённым, с комфортными светлыми диванами и роскошным резным переговорным столом красного дерева. Во главе стола мужчина, по виду ровесник Джереда, работал на ноутбуке, мерно стуча по клавиатуре пальцами. Пиджак он снял и развесил на спинке стула, за ухо зачем-то заправил карандаш. - Номер? - сухо переспросил он, на мгновение оторвав взгляд от экрана. Крис развернул листок и назвал номер. Поискав что-то в базе данных, парень со вздохом прикрыл крышку ноутбука. - Сожалею, герр Хармс. Но мы ничем не можем вам помочь. Ваш друг попал сюда по ошибке, но ее не исправить. - По ошибке? Где Джеред? Где?! Что это за место такое? Крис начал терять терпение. Отчаяние, гнев, страх захлестнули его, не давая дышать. Парень указал на стул напротив, на который Крис с коротким вздохом рухнул. - Видите ли, наше учреждение занимается транзитом и распределением душ. Но возвращение их в ваш мир- не наша компетенция. - Транзит душ? Да о чем вы вообще? - простонал Крис не веря своим ушам. -То, что произошло с вашим другом- банальная ошибка. Если угодно, погрешность. Он не должен был попасть в это место, но так случилось. Даже то, что предопределено, имеет множество вариаций. Понимаю ваше отчаяние, но со своей стороны мы готовы гарантировать герру Хайнеманну наилучшие из возможных условий. Больше, к сожалению, ничем не могу помочь. Извините, не смею вас более задерживать.       Он вновь уткнулся в ноутбук, всем своим видом давая понять, что разговор окончен. На негнущихся ногах Крис вышел в уже знакомый ему коридор и сполз по стене на пол. Закрыл лицо дрожащими ладонями. Непонимание происходящего давило на мозг, страх душил, не давая сделать вдох. Распределение душ? Учреждение? Крис никогда особо не верил сказки о загробной жизни и вообще мог назвать себя убежденным материалистом, но сейчас ему стало казаться возможным все. Все, кроме одного- вряд ли он когда-нибудь ещё увидит Джереда. Он вдруг почувствовал, как вскипает в груди ярость, глаза наливаются кровью, а кулаки сжимаются поневоле. Вскочил на ноги и изо всех сил дёрнул дверь. Но та не поддалась и Крис обрушил на нее серию мощных ударов, несколько раз толкнул плечом, пытаясь открыть. Безрезультатно. Дверь была заперта и офис за ней не подавал признаков жизни, как и в прошлый раз. Выбившись из сил, Крис в отчаянии сполз на пол, обхватил руками колени и расплакался. Тихо, отчаянно, зло. Он злился на Джереда, злился на Пи, который всего пару недель как сел за руль, злился на себя, уже не понимая сам, за что.       Сколько он просидел так, Крис не знал. Едва ли в этом странном месте вообще существовал счёт времени. Что-то знакомое терзало его слух. "What is heaven for? Is it a prison where you can't get free?"       Женский, или даже детский, голос напевал где-то в конце коридора. Крис поднял голову, быстро вытер лицо тыльной стороной ладони и прислушался. Немного позже вслед за голосом из-за поворота появилась девочка. Совсем маленькая, лет пяти-шести. Увидев Криса, она нерешительно остановилась, рассматривая его и одергивая юбку на темно- зелёном платье с кружевным воротником и ленту в аккуратной косе светлых волос. - Ты здесь тоже по ошибке?- пробормотал Крис. - Нет,- видимо, убедившись, что он не опасен, малышка смело приблизилась и протянула ему руку. Крис поднялся на ноги и взял детскую ладонь в свою. - Любую ошибку можно исправить. Пойдем,- ответила девочка, увлекая его за собой в конец коридора.       Они шли бесконечно долго, девочка молчала, а Крис не решался что-либо спрашивать, прокручивая в голове сотни, тысячи вопросов и предположений. Наконец девочка остановилась и указала на неприметную серую дверь, такую же, как и все остальные в этом здании. - Тебе сюда, дядя Крис. Крис опустился на одно колено, так, чтобы его лицо было на одном уровне с малышкой. - Спасибо тебе. - Только хорошо подумай, что именно просить, и тебе помогут,- очень серьезно ответила девочка.       Крис медленно поднялся, нерешительно протянул руку и плавно толкнул дверь. Такой же заваленный бумагами кабинет, старый, раздражающе поскрипывающий системным блоком компьютер и мерный стук печати о документы. Но женщина, сидящая за столом, тут же отложила работу и вперила в Криса внимательный немигающий взгляд из-под стекол старомодных очков. - Я так полагаю, очередной безнадежный случай? - Я хочу спасти моего друга,- в этот раз Крис упёрся ладонями о стол и с вызовом посмотрел в лицо женщины. - Он попал к вам по ошибке.       Она равнодушно отложила стопку бумаг и жестом указала на смятый листок в руке Криса. Развернула его, вбила в поисковой строке номер, и скомкав листок, отправила в мусорную корзину. - Номер семнадцать тысяч девятьсот восемьдесят пять, Геррит Хейнеманн. Музыкант. Ясно. - равнодушно отмахнулась она.- Творческие личности, любители веществ. Вечная путаница с вами, лезете без очереди и нарушаете порядок. - Джеред никогда не принимал никаких веществ, ясно? - взорвался Крис.- Случилось несчастье, он вообще не должен был там быть. Отпустите его- голос задрожал и стал тише. - Он ведь вам не нужен. Женщина поправила очки, ещё раз взглянула на Криса не моргая. - Вообще-то, не положено. Наше учреждение возвратом душ не занимается. - Да к черту ваше учреждение- с бессильной злобой выплюнул Крис. - К черту- это смежная контора, они много чего обещают, но дорого берут- беспристрастно сообщила женщина, поправляя безвкусный перстень , поблескивавший огромным поддельным камнем на безымянном пальце. - Отпустите его, прошу- прошептал Крис, сжимая до боли руки.- Возьмите взамен что угодно. Хотите, мою душу! Женщина помолчала, продолжая разбирать свои бумаги и наконец снова обратилась к Крису. - Не нужны нам тут лишние души, радуйтесь, что мне переделывать отчёты ни к чему. Спуститесь на нулевой этаж, дверь во внутренний двор направо. Выход через калитку.       Крис бросился к лифту со всех ног, в глубине души боясь, что попросту не найдет его. Но лифт оказался ровно на том же месте, где и был, и Крис осторожно нажал кнопку с нолем.       Нужный выход также нашелся без очередной чертовщины и вел в тесный двор, отделенный от улицы высоким забором с автоматическими воротами. Калитка, ведущая на улицу, скрывалась в зарослях винограда, оплетающего здание. Уже начинало светать и сверху накрапывал дождь, обещая перерасти в полноценный ливень спустя пару минут.       Откуда-то из угла двора к Крису, слегка прихрамывая, приближался знакомый силуэт. Пройдя половину пути, он остановился и Крис ринулся навстречу и остановился в полушаге, не решаясь коснуться его. - Не могу поверить, что ты здесь,- Джеред отстранился, заглядывая в его лицо с виноватой улыбкой.- Ты хоть представляешь, где мы? Как тебя вообще сюда пропустили? Крис смотрел на него не открываясь, не находя, что ответить. Не считая глубокой ссадины на лбу, выглядел он целым и невредимым, огромные серые глаза с удивлением разглядывали Криса, будто впервые. С мокрых растрепанных волос капала дождевая вода. - Все потом, пойдем отсюда скорее,- Крис наконец решительно схватил его за руку и потащил к калитке, нажал кнопку. Негромко пискнула сигнализация и калитка распахнулась, выпуская их наружу.       Крис с трудом оторвал тяжёлую голову от стола. Шея затекла до боли, рука, на которую он опирался лбом, тоже. Он осторожно покачал головой, разминая мышцы. Пронзительный звук дверного звонка взрезал слух. Крис с удивлением пожал плечами и поспешил ко входу.       Джеред стоял на пороге, одетый, как всегда, не по погоде и промокший. С кончиков черных волос на плечи капала вода. - Я битый час тут трезвоню! - ругнулся он, скользнув в студию. - Замерз как проклятый, завтра точно с простудой слягу.       Крис, ни слова не говоря, крепко стиснул его в объятиях, уткнулся лицом в плечо. Перед ним стоял теплый, промокший, слегка подрагивающий от холода и беззлобно ворчащий Джеред. Крис слушал его хриплый с утра голос, вдыхал запах кожаной куртки, знакомых духов и постепенно сон развеивался, отпуская его из своих тесных цепких лап. - Ладно, ладно, я тоже ужасно рад тебя видеть,- пробурчал Джеред, выкручиваясь.- Горячего чего-то бы выпить.       Отстранившись от Джереда, все ещё одетого в мокрую толстовку и куртку, Крис отправился на кухню заваривать его любимый крепкий чай, в душе радуясь, что дурацкий пугающий сон прервался.       Поставив на столик перед Джередом дымящуюся кружку, Крис бросил на друга ещё один беглый взгляд и вдруг почувствовал, как к горлу подступает липкий ком. На лбу у него красовалась свежая ссадина, наспех залепленная пластырем. - Новый мейкап для сцены придумал, нравится?- саркастически фыркнул Джеред, глядя на опешившего Криса. - Откуда? - только и сумел он выдохнуть. - Вешал полку в кухне вчера,- отмахнулся Джеред со своим уже привычным смехом.- И вот это икеевское зло долбануло меня по лбу. Ты будешь смеяться, но я наконец доделал ту аранжировку. Бенни сказал, что ты здесь зависаешь, и я решил приехать. Не терпелось тебе ее показать. Крис чуть не поперхнулся чаем: - Получил по лбу- доделал аранжировку? Так тоже можно было? Джеред заржал, откидываясь на спинку кресла, с наслаждением согревая окоченевшие руки о горячую чашку. Крис засмеялся в ответ.