Искусство

«Как ты думаешь, что такое искусство?» — как-то после конкурса спросила у меня очередная интервьюерка. Представь, я говорил ей чистую правду, я не очень то интеллектуал или великий искусствовед, но все же что-то говорил. Я долго рассказывал ей о Моне, о Дали, о Ван Гоге, о том как меня вдохновляет их гений, их отчаянность, как я часами могу всматриваться в их картины, пытаясь найти себя, как за каждым мазком их кисти скрывается целая история, иногда чье-то счастье, а иногда искалеченная судьба. Рассказал и о том, как решил себе набить что-то такое на руке. Я говорил, говорил и говорил… Но не сказал того, о чем подумал прежде всего. А оно знаешь, первая мысль — лучшая мысль? Мы можем долго спорить так ли это на самом деле, говорить о психологии и всякое такое, но ты не будешь отрицать, что первое, что пришло тебе в голову, это твои настоящие желания, не навязанные социумом, моралью и запретами. Там настоящий ты. Без притворства, лицемерия, ограничений. Здесь я согласен с битниками, свое мнение можешь оставить при себе. Поэтому когда меня спросили что такое искусство, у меня перед глазами появился ты. Твои татуировки по всему телу, твои колючие темные глаза, твоя искренняя яркая улыбка (я верю, что она для меня), твои трехэтажные маты, которые постоянно слышу из твоих уст, твои шутки, из которых смеешься только ты. То, что ты делаешь, это тоже искусство. Искусство порождает искусство. Я знаю ты знаешь, что ты крутой повар, но если бы ты только увидел себя со стороны. Ты не просто крутой, ты невероятный, нереальный. Я уже пою тебе дифирамбы как влюбленная 13-летняя девочка, но кто я такой, чтобы осуждать влюбленных 13-летних девочек? Я даже не могу сказать, что ты просто готовишь, ты каждый раз создаешь что-то новое, что-то интересное, смешиваешь вкусы, текстуры, которые казалось бы никогда не сыграют вместе. Для тебя нет ничего невозможного. По крайней мере я в это верю… Я не сказал этого на интервью, но говорю тебе сегодня. Два месяца — это очень мало времени, чтобы стать даже друзьями, но ты постоянно выбиваешься из моих логических подсчетов, я не могу тебя систематизировать. Ты — не классический десерт, к которому легко можно запомнить ингредиенты и граммовки, а затем сделать все по инструкции. Около тебя надо молиться Богу, даже если я сомневаюсь в его существовании, и надеяться, что все получится. Но я не хочу строить себе воздушных замков и представлять нашу счастливую историю. Я знаю, что у тебя есть своя жизнь, а у меня своя, а эти два месяца были просто пузырем, своеобразным бегством от реальной жизни. Возможно, мы даже не увидимся больше. Хотя нет, знаю, что увижу тебя в финале. Увижу тебя победителем, иначе быть не может. Но кроме этого, точки соприкосновения у нас закончились. Я этого не хочу, но так должно быть, это реальная жизнь.

***

Дядь, заканчивай эту лирику. Заебал уже. Пеки пока свои булки. Увидимся еще.