Бракованная

Темно. Ветер обдувает лицо, заставляя и без того спутанные волосы переплестись между собой ещё сильнее. Грязные, они похожи на запутанный клубок тонких ниток. Страшно. Из глаз снова выскальзывают слезы, образуя влажные дорожки на щеках, отчего становится холоднее. Сигаретный дым витает в воздухе, заставляя вдыхать не самый приятный, но такой привычный и нужный запах. Внезапно сильный порыв ветра заставляет резко поддаться вперёд. С трудом успеваю ухватиться за стену, чтобы не упасть. Ещё не готова. Взгляд случайно падает на ноги: стопы в грязных старых кедах с когда-то белыми шнурками упираются в самый край, а при молейшем движении вниз падают кусочки кирпича. Такие маленькие, такие ничтожные. Кажется, если упадет сотня подобных осколков, никто даже не заметит. А ведь так же происходит и с людьми: тысячи умирают ежедневно, а в памяти у других остаются единицы. Мы огромный механизм, собранный из миллиардов деталей. И разница лишь в том, что кто-то важнее. А такие бракованные детали, как я, никому не нужны. Одной больше, одной меньше, разницы мало. Разве кому-то понадобиться машина без колеса или неработающий телефон? Сомневаюсь. Потому что бракованное никто не любит, а я брак. Никому не нужный брак. Деталью меньше, деталью больше, разницы нет... Уже неважно, что будет дальше, там, внизу. Я буду лежать, а никто даже не остановится возле моего тела, ведь все слишком куда-то спешат. Упадет сотня таких осколков, никто даже не заметит... Надо идти. Идти быстрее, пока не стало поздно. Бракованное никто не любит... Кто-то резко хватает за плечи. Прижимает к себе и шепчет что-то, но слов не разобрать. Тепло. Ветра уже почти нет. Хочется уткнуться носом в плечо и вдыхать до боли знакомый запах. Уходить ещё рано, бракованные детали все ещё кому-то нужны. Край расплывается в глазах из-за слёз, сил больше нет. Я все ещё кому-то нужна.