Письмо умирающего поэта

Я написал тебе письмо вчера… Ну да, я не умею… Я не романтик вовсе, я От слова нежного робею Лишь временами, Лишь тогда, Когда слова слетают с уст твоих. Не замечаю я когда Скучать начну по волосам, Губам и носу твоему. И даже смех… Он громок и раскатист, Но я готов хоть отыскать оазис В поле, лишь бы услышать этот смех. Я написал письмо тебе вчера. Я в этом плох, я знаю, Но передать всю суть в словах нельзя, Когда боюсь, могу я потерять Тебя. Моя любовь сравнима с ярким солнцем, Что выжигает жизнь вокруг. Она как нежное волнение реки, От мановения твоей руки, Станет спокойной, нежной, сладкой… Твой взгляд украсть бы мне украдкой! Прости… немного отвлекло меня сияние Твоих очей янтарных. Готов на злодеяние, Но ты смотри… Уже восход… твое бедро укрыто простыней, Но рой мурашек по нему ползет, словно весной Плеяда муравьев идет в поход. Твои роскошные ресницы дрожат от света, С губ твоих сорвался беспокойный стон… Не плачь, ты слышишь? Это сон! Со временем пройдет и он. Я написал тебе письмо, родная. Меня уже зовет труба, И птицы песни за окном свистят, Твердя, Что уходить пора… Я написал письмо из строчек двух, Оставить надо и уйти. Еще минуту подожду, Тоска, печаль, ты отпусти… Я написал письмо тебе, прочти, Там вся моя душа и чувства, Обратно уж меня не жди. «Прости меня. Я не любил»