Когда я исчезну...

Ты сидишь за устланном белоснежной скатертью столом. Как всегда со слегка растрёпанными волосами, трёхдневной щетиной и волнующимся, трепещущим взглядом. Ты нервно смотришь на часы, ты ждёшь, но не знаешь, что я уже больше никогда не приду. За пару часов до этого я неосторожно выпила чашку ядовитого кофе, мой живот пронзила тупая боль, я откашлялась и на платке осталась моя кровь, маленькая частичка меня, которую Мориарти любезно отдаст тебе. Я опоздала уже на полчаса, мой милый гений, ты не представляешь, как я сожалею об этом. Но все это не в моей власти. Как же невыносимо больно было видеть твой потухший взгляд, уходящий куда-то с надеждой вдаль, когда ты стоял там, на корабле, и держал в руках мой платок. Знаешь что? Я могу с уверенностью сообщить тебе, что наша игра не кончена, нет. Твой друг Джон Уотсон, когда ты был ранен, слава богу, не дал тебе отправиться ко мне, за что я ему весьма благодарна. Ты лишь только являешься «мертвым», а я уже мертва. Ты умело дал Джону понять, что жив, но подожди чуть-чуть, не сходи с ума. Хватит колоть кокаин, он не поможет забыть все то, что с тобой произошло. Еще немного, совсем немного и боль утихнет, мой хороший. Сейчас я заботливо глажу тебя по голове, по твоим взъерошенным волосам, а ты даже не чувствуешь этого, плохо быть призраком, но у меня остались незаконченные дела, поэтому я пока не могу уйти, да я и не хочу. Ох, Шерлок, прекрати колоться, все вены вздулись. Совсем скоро, совсем скоро ты сможешь снова жить, почти что прежней жизнью, а я буду твоей безмолвной тенью. Мне не хватает наших странных свиданий. Кажется, Уотсоны ждут прибавления, ты будешь лучшим крестным и дядей на свете. Я рада видеть тебя счастливым, похоже, что это и было мое незавершенное дело. Сейчас я поцелую тебя в последний раз и, надеюсь, долгое время не увижу тут. Твой взгляд опустошен, ты смотришь как будто на меня, но все также, даже спустя столько лет, смотришь на дверь в надежде, что я открою её отмычкой. Прости, мой дорогой, но этого уже никогда не будет. Вот и всё, мне пора, до свидания, мой любимый гений. Мой силуэт медленно растворяет во влажном, осеннем воздухе Лондона. Ты молчаливо сидишь в кресле, уставившись на дверной проход, в одной руке у тебя трубка, ноги скрещены, халат испачкан какими-то реагентами, на нем прожжены маленькие дырочки от пепла. Я исчезла навсегда и лишь успела прочесть на твоих губах немую речь: « Я скучаю по тебе». Моё сердце уже давно не бьётся, но оно разрывается от тоски. P.S Я люблю тебя.