Завтра ничего не будет

      Себастьян ждёт — щурясь от яркого солнца смотрит на стеклянные двери академии.       Он узнает силуэт хозяина, громко сказано, студента по обмену, сироту с прощальным золотым поцелуем богатства от умерших.       Руки дворецкого привычно отвинчивают крышку термоса, когда тонкие ноги переступают порог — он наливает, чай: горький, холодный.       Руки мальчишки тёплые, покорно принимают напиток.       Лекарство.       Конечно.       Он будет медленно умирать.       Гнить заживо.       Терпеть пытки врачей, чтобы в итоге своей никчемной жизни испустить дух на руках слуги.       Михаэлис привязался к нему — к этой отчаянной смелости, желанию жить и перегрызть глотку тем, кто лишил его семьи.       Он не хочет, но пальцы предательски выполняют привычный ритуал каждое утро — сыпят, смешивают, запечатывают.       Слуга будет с ним до конца.       Он поднесёт ему последнюю отравленную чашу.       Ему не нужно золото, слава или высокий пост.       Ему нужна «душа».       Обжигающий кожу выдох умирающего.       Опустевшие глаза где навеки отразится его лицо.