1
4 июля 2020 г., 12:57
Все началось утром.
В прошлую субботу, ровно неделю назад. По крайней мере, Шерлоку так казалось, пока он не принялся об этом раздумывать. Возможно, думал он, дуя на уже остывший чай, началось оно уже очень-очень давно, только ему об этом никто не сказал. Мысли его разбредались, бежали кто куда, подстегнутые гормональными катаклизмами, и Шерлоку никак не удавалось ухватить самую важную из них. Он все сидел и сидел в кресле; Джон был где-то рядом, шелест переворачиваемых им страниц успокаивал, как и прежде. Ничего не изменилось. Взяв эту мысль, Шерлок задумчиво переложил её из одной руки в другую, повертел так и сяк, изучил изнутри. Она была тяжёлой, внушительной, она гарантировала стабильность. Она обеспечивала привычный порядок вещей. Такую мысль не грех было и высказать вслух, в отличие от других.
– Что? – переспросил Джон немного растерянно. Он был не на шутку увлечён научной фантастикой, если Шерлок правильно улавливал смысл названия на корешке.
– У нас всё хорошо, верно?
– Разумеется. Как всегда.
Ну вот, Джон сам это сказал. Чётко, уверенно. Он точно знал бы, если бы что-то изменилось. Сфера человеческих взаимоотношений была опасной территорией, на которой Шерлок не единожды проигрывал, но в этот раз и спорить было не о чем. Дождливым утром прошлой субботы они проснулись в одной постели, вот и всё. Констатация факта. Джона мучили кошмары; Шерлок пришёл, чтобы его разбудить, потому что скрипка не помогала. Пистолета на тумбочке не было, и это – тоже факт. Ему снилась не война, ему снилось то, о чём они старались не говорить последние полгода. Они оба вернулись домой, вернулись к привычной жизни, и остальное не было важным. До той ночи. Оказалось, что слова – это далеко не всё. Проснувшись наутро, Шерлок просто ушёл, сумев ни разу не обернуться. Джон спал так крепко, что даже не заметил. Ничего не изменилось. Это было отлично.
"Я впервые был так близок с кем-то", почти сказал Шерлок, стоя в дверном проёме.
Тогда всё и началось.
Или же гораздо раньше?
