Шесть неудавшихся признаний и одна разбитая тарелка

Джон снова не мог уснуть. Его шаги наверху, мерные и ритмичные, странно гармонировали с сердцебиением Шерлока. Это было похоже на музыку. Позавчера в больнице инспектор Лестрейд сказал, что они идеально друг другу подходят – возможно, он просто шутил, даже не подозревая, насколько близко подошёл к правде. Всё-таки у него имелся определённый опыт в расследованиях, как ни крути. Хорошо, что Джон этого не слышал. Когда тебе накладывают швы, всё остальное, как правило, уходит на второй план. Теперь Джон был в порядке. За исключением того, что его одолела бессонница, разумеется. Шерлок задался вопросом, сколько часов сна потерял Джон в те два года, что они были порознь, и сколько лет потребуется им, чтобы залечить раны. Ответ потерялся где-то на полпути. С удивлением обнаружив себя у двери, он медленно отпустил ручку и прислушался. Шаги затихли. Постель казалась чертовски неудобной. Шерлок издевался над подушкой, пытаясь слепить из неё что-то пригодное для сна, пока не услышал скрип лестницы, а затем – шум воды в раковине. Это было плохим, очень плохим знаком. Джон включал ледяную воду, умывался и долго смотрел на своё отражение. В такие моменты к нему приходили ужасные мысли. Шерлок не имел права в это вмешиваться, но терять бдительность было бы преступлением. Он осторожно лёг на измученную подушку, укрылся одеялом и принялся ждать. Джон наверняка останется в гостиной; возможно, ему понадобится компания. Симфонии Брамса подойдут идеально. Спустя тридцать пять секунд дверь в спальню приоткрылась – совсем чуть-чуть, – и Шерлок почти перестал дышать. Что, если Джон захотел повторить? Что, если произошедшее между ними не было просто стечением обстоятельств? Кожа его покрылась мурашками. Тёплая волна возбуждения, пока ещё не представляющая угрозы, медленно приближалась к ровной линии горизонта. Он не сможет отказаться от этого, даже если на карту поставлено всё. Джон переступил порог. Казалось, оба они играют в какую-то бессмысленную игру, где каждый неверный шаг может привести к гибели. Изображать спящего было, в общем-то, не худшим вариантом. – Я просто идиот, – прошептал Джон куда-то в темноту. – Идиот, который упустил момент. Спокойной ночи, Шерлок. Спокойной ночи.