Идеальный Чхве Ёнджэ

Позднее время, когда все нормальные люди уже спят. Маленькая тусклая комнатка. Запотевшее овальное зеркало. Чёрная раковина, заставленная разными бутыльками и флакончиками. Того же цвета ванна, полная воды, от которой исходит пар — настолько она горячая. И молодая девушка, сидящая в ней. Светлая молочная кожа покраснела от температуры. Короткие чёрные волосы мокрыми прядями свисают по обе стороны от лица. Быстрая капелька воды бежит по лбу, спускаясь на висок, и продолжает свой путь по щеке. Карие глаза тусклые, безжизненные; словно их обладательница уже давно потеряла цель в жизни. Вода покачивается из стороны в сторону, когда она поднимает руку, сжимающую небольшое лезвие, и подносит её к запястью. Это так просто, всего секунда, и боль кончится. Больше не будет всепоглощающего одиночества, не будет ненависти к себе, не будет этой проклятой жизни. Нужно только сделать несколько разрезов, и её ждёт покой: сердце, наконец, перестанет метаться, а душа успокоится. Всего несколько разрезов. Это не сложно. А если опустить руку в воду, то и совсем не больно. Девушка уже заносит руку, когда заплаканные глаза младшей сестрёнки проносятся перед глазами. Сразу вспоминается тот день шесть лет назад, когда они хоронили мать. Почти пустое кладбище, всего несколько человек у свежей могилы. Чёрные одежды. Букет белых орхидей на каменной плите. Боль в груди. И маленькая Ара, прижимающаяся к ней. А ещё чувство отчаяния от того, что не в силах унять боль сестры, что понятия не имеет, как им жить дальше. Она помнит, какой была сестра, когда потеряла мать: перестала улыбаться, долгое время не разговаривала, практически не ела, лучистые глаза потеряли свой озорной огонёк. Нет, она не причинит ей такую боль снова, когда она, наконец, только этот огонёк снова нашла. Зажмуриваясь, она бросает лезвие в раковину. Откидывает голову назад. Слёзы катятся по щекам, присоединяясь к каплям воды. Тяжесть жизни давит на неё, и она отдала бы всё, чтобы с ней покончить, но только не сейчас, не когда Ара по-прежнему от неё зависит. Дрожащей рукой Кан Джису тянется к пачке сигарет, прикуривает одну. Медленно выпускает клуб дыма, после чего вылезает из воды, кутается в полотенце и несётся в свою комнату. Как делает каждый вечер на протяжении последних трёх лет. Если она не может справиться с болью, как и не может покончить с ней, значит остаётся только одно. То, чем она живёт всё это время. Напиться в клубе настолько, чтобы больше не чувствовать вообще ничего.