Прошу, дай мне поспать.

— Ах, пожалуйста, - я не в силах сдержать стон, а он от этого только сильнее возбуждается и набирает темп. Капли пота стекают на мятую постель, которую я со всей силой сжимаю руками. Настолько, что костяшки моих пальцев наверняка белеют. Но я не вижу этого - мои глаза закрыты, я двигаюсь навстречу своему любовнику. Его горячие руки проходятся по внутренней стороне моих бедер, скользят вверх-вниз, плавно переходят на талию. Я дрожу всем телом, изнываю от удовольствия. Мои волосы слиплись, трясущейся рукой я зарываюсь в них, убирая с глаз. — Я...так, - задыхаясь, хватая ртом воздух, с невероятным усилием выпаливаю каждое слово после каждого толчка, - больше...не могу. Молящим взглядом с приоткрытым ртом смотрю на шатена. Его зеленые глаза беспощадно сверкают - он делает еще один толчок. Снова стон. Протяжный. Этот парень сводит меня с ума. — Скажи хоть своё имя. Ты приходишь каждую, - я хочу договорить, но милорд лишь вновь вытягивает из меня сладкий стон, - ночь. Наверное, он хочет ответить, раз его губы начинают двигаться, но я не слышу этого. В иную реальность меня вырывает яркий свет. — Твою ж мать, - я со всей силой тру поврежденные глаза, прикладываю максимум усилий, однако они всё равно не сразу соглашаются на сотрудничество, им сложно сфокусироваться и показать мне предмет моего беспокойства во всей красе. Но я дожидаюсь момента прозрения. Возле выключателя стоит сестра. Ну да, кто бы мог подумать. У кого еще есть ключи от моей квартиры, и кто еще может так беспардонно меня будить? Вытираю пот со лба, приподнимаюсь на локте и уставляю свой многозначительный взгляд на Миру. Ни один чертов нерв не дергается на её лице. Она смотрит на меня свысока, явно желая хлопнуть себя по лбу. — Май, ты опять трахал одеяло.

***

С сестрой мы не разговариваем. Я - потому что мне стыдно. Она - потому что стирает мое постельное, хотя я умолял её это не делать. Почему опять? Почему ты? Я всматриваюсь в эти правильные черты лица, неаккуратно выведенные на когда-то кристально-белом листе бумаги. Этим портретом я изрисовал почти весь скетчбук. Нахожу чистую страницу и тянусь за карандашом. Сегодня ты был особенно красивым, милорд. Уловив сверлящий взгляд Миры на себе, нервно сглатываю. — Ты не думаешь, что это ненормально? - сестра подсаживается ко мне с подносом, ставя передо мной только что приготовленную яичницу и кружку разбавленного зеленого чая. Киваю в знак благодарности, а следом пожимаю плечами. Ну что я должен на это ответить? Если бы я хотя бы знал, кто это. Моим друзьям нередко снились мокрые сны, в них они ублажали моделей, актрис, однокурсниц на худой конец. Но никак не парня, которого ни разу в жизни не видели. Разобравшись с завтраком, быстро прощаюсь с сестрой и мчусь в любимый Старбакс в центре города, дабы, во-первых, развеяться, а во-вторых, поработать. Уходить куда-то для этого - лучшая идея для любого фрилансера. На улице на удивление хорошая погода. Солнце уже в зените, небо невероятно ясное. Я прохожу мимо парка, но вместо того, чтобы вспомнить светлые моменты детства или одинокие вечера, мой мозг прогоняет перед моими глазами мило-романтичные свидания с милордом. Стоп, хватит! Не хватало еще и вместо работы о нем думать. К моему счастью, в кофейне довольно тихо и пусто. На вопрос баристы: «Вам как обычно?» утвердительно киваю головой и спустя некоторое время получаю свой заветный карамельный макиато. Утренний инцидент почти забывается. Главное, чтобы Мира не травила меня этим весь оставшийся день, а такой опыт у нас уже был. Иду к своим любимым диванчикам и нетерпеливо делаю небольшой глоток сладкого напитка. Стоп. Что?! Как это вообще возможно?! Я давлюсь кофе, от греха подальше ставя его на ближайший столик. Кашель разрывает горло, легкие. Я чувствую, что задыхаюсь, но продолжаю рефлекторно откашливаться. На меня обращают внимание все. Все, кроме него. Но, пожалуй, это к лучшему. Я просто уйду отсюда и сделаю вид, что ничего не было. Что я ничего не видел. Что я правда не пялился уже которую минуту на в меру подкаченного зеленоглазого шатена, одиноко сидящего у окна. Он поднимается, уткнувшись в телефон; я же решительно иду к выходу. Секунда - столкновение. Ну черт. Ну за что? — Ой, прости, - он отрывает взгляд от экрана, снимает один наушник и неловко улыбается, - я тебя не заметил. По закону жанра я, конечно, не падаю, но роняю все свои зарисовки и скетчбук; и последний, как назло, раскрывается. Он будто до этого только и ждал возможности показать всему миру, всей кофейне заполненный разворот с моим милордом. Я сморю на скетчбук, после на незнакомца, затем вновь на скетчбук. Совпадение стопроцентное! Ну не может такого быть. Юноша, в свою очередь, видимо, принимает мою растерянность за гнев лютый, а оттого быстро опускается на корточки и принимается собирать мои бумаги. — Прости еще раз. Мне стоит быть внимательнее. Я чувствую, как запоздало заливаюсь краской. Мои щеки горят, нет, полыхают. Ох, черт, он же сейчас...Мгновенная реакция. Я хватаю скетчбук, как только рука парня тянется к нему, и захлопываю блокнот в черном переплете прямо перед носом шатена. Хоть бы не увидел, хоть бы не увидел! — Всё нормально, - Май, спокойствие. - Спасибо, что помог, но не стоило. Я сам виноват, что врезался в тебя. Беру бумаги у него из рук, но чувствую препятствие - зеленоглазый держит их крепче, чем следовало бы. Что ты задумал? Я не могу смотреть ему в глаза, щеки не вынесут очередной волны смущения. С другой стороны, какого черта я веду себя как девчонка? Откашливаюсь, хмурюсь и поднимаю взгляд на шатена. Он выше меня и немного крупнее. Черты лица правильные: острые скулы, выразительная челюсть, густые брови и большие глаза цвета спелого яблока или, не знаю, весенних листьев клена. Я не мастер в слащавых описаниях. — Может быть, отдашь? - я не узнаю свой голос. Он четкий, грубый, и после такого я бы сам себе отдал всё, что мог. Без вопросов. Но у парня на этот счет другое мнение. Он дважды хлопает глазами и кивает в сторону скетчбука. — Мы знакомы? Если вы когда-нибудь хотели провалиться сквозь землю грешную, вы меня поймете. Именно это я ощущаю сейчас. Пунцовые щеки, едва заметно дрожащие колени. Выхватываю зарисовки и пулей вылетаю из кофейни. Только не иди за мной, молю. — Ну ответь. Идет. Черт, он идет за мной. Домой я мчусь буквально наугад. Быстрым шагом преодолеваю дорогу, парк. — Да стой же ты, - крик за спиной. — Я впервые тебя вижу, отстань от меня, - звучит бредово, но я просто хочу, чтобы он от меня отвязался. Я замедляюсь. Но не потому что жажду объясниться или высказаться, а потому что ноги устают от непривычной нагрузки. Сколько ты еще будешь плестись за мной? — Хорошо, - шатен тоже замедляется и теперь идет чуть поодаль от меня. - Тогда где ты его видел? Это твой друг? Парень? Я молчу, резко разворачиваюсь, и мы чуть не сталкиваемся повторно. Было бы совсем неловко. Воспользовавшись моментом, парень вырывает из моих рук скетчбук. — Отдай, - я уже психую, возвращая свои рисунки обратно. Но он успевает пролистать пару страниц. - Мы не виделись. — Тогда почему каждая страница этого блокнота заполнена моим лицом? Тон ироничный. Подлец, смотрит прямо в глаза. Я неловко отвожу взгляд, уменьшая децибелы. — Это не ты. Он мне просто снит.., - осекаюсь, - снился. — Так это ты там уже месяц сериал про меня смотришь? - юноша заливается веселым смехом, заставляя меня краснеть еще больше. — Что? О чем ты говоришь? — А, ты не слышал? Говорят, если ты не можешь заснуть, значит, ты пребываешь во сне другого человека. Он просто издевается? Черт. С меня хватит. Я разворачиваюсь и уверенным шагом иду в сторону дома. — Я шучу. Но по твоей реакции, я тебе снюсь очень даже часто. До спасительного подъезда остается несколько шагов. Я игнорирую парня, но его слова заставляют меня застыть в дверях. — Пока, принцесса. Пожалуйста, отпусти меня. Я, правда, хочу поспать.