Прошу, дай мне поспать.

Слышится аромат свечей. Лесные ягоды? Нет, точнее. Малина. Я иду на этот волшебный запах. Вокруг - темнота, но в комнате за поворотом горит тусклый свет. — Здесь кто-то есть? - в моем голосе читается тревога. Я не помню, как здесь оказался, но я точно знаю, что чего-то мне не хватает для того, чтобы почувствовать себя в безопасности. Вру. Кого-то. Нежные руки неожиданно опускаются на мои глаза сзади, скользя вниз и останавливаясь на моих губах. Я практически невесомо касаюсь их пальцами. — Не кричи ты так, принцесса, - шепчет парень и обдаёт мое ухо горячим дыханием. Слишком близко. Мое тело безбожно горит. Я нервно сглатываю, поворачиваясь к Максу лицом, но не успеваю сообразить, как он вовлекает меня в страстный поцелуй. — Что за бред? - накрыв лицо подушкой и побив себя ею пару раз для надежности, стону я. И какого черта я запоминаю почти каждый гребанный сон? Переворачиваюсь пару раз под одеялом и, когда понимаю, что вновь уснуть уже не получится, поднимаюсь с кровати, попутно листая ленту новостей и иногда глядя себе под ноги. Сегодня важный день - сегодня нужно не забыть целых две вещи: гитару и себя. Гуляя вчера по центру города, мы с Максом договорились взять что-нибудь перекусить и выпить на сегодня, всё остальное он пообещал организовать сам. Надеюсь, нам не посчастливится спать на улице, и это чудо привезёт с собой палатку. Собравшись и взяв всё необходимое, я выхожу из дома и набираю его - мы не договорились о конкретном месте встречи, приходится уточнять. Макс отвечает после второго же гудка. — Да? - на том конце провода родной ироничный голос не родного человека. — Мы где встреч... - меня прерывает сочный звук торможения шин. Какой-то придурок подъезжает ко мне сзади и останавливается буквально в паре сантиметров от меня. - Твою ж... Отскакиваю. Приглядываюсь. На переднем сидении стильного фургончика сидит никто иной, как мой милорд. Круглые солнцезащитные очки умело скрывают хитрый прищур (я чувствую это), одна рука вальяжно закинута на руль, вторая - держит телефон у уха. Ну точно он. Придурок. Медленно подхожу, вскинув левую бровь вверх. Серьезно? Правда? — Ты больной? Макс лишь смеётся в ответ. Ну конечно. Что ещё я хотел услышать от него? Усаживаюсь рядом с шатеном, недовольно хлопая дверью, убирая гитару на заднее сиденье и перекидывая рюкзак на свои колени. — Эй, полегче, принцесса, - театрально смахивая слезу, не утихает Фукс. - А в твоих фантазиях я был пай-мальчиком? Признаться честно, да. В моих снах милорд - идеальный парень. О таких ещё читает фанфики моя сестра. Но для меня это всегда было скучно, и я понятия не имею, как вообще в него влюбился. — Нет, - бубню в ответ. - В моих фантазиях вообще присутствует только Марго Робби. Парень снисходительно ухмыляется, и я буквально чувствую, что он хочет промычать что-то вроде «ну-ну», но молчит. Мы наконец-то трогаемся с места. — Ты где эту штуку-то спиздил? - наконец-то нормально осматриваясь, недоверчиво интересуюсь я. На мой идиотский вопрос я получаю такой же ответ: — На заправке. — Что? — Что? Секунда тотального молчания после серьезного тона и невозмутимого лица Фукса сменяется его весёлым хихиканьем. Закатываю глаза и пихаю его в бок. — Арендовал я её, - улыбается он, отмахиваясь от моей руки. - Для тебя. В багажнике куча подушек, пледов и холодильник с напитками и едой. Какой предусмотрительный. Дорога проходит под шум ветра из открытых настежь окон, музыки из проигрывателя, наши с Максом шутки и подколы друг друга. А ещё чувства с моей стороны, что всё-таки не такой уж он и придурок. Или придурок. Но всё равно же весело. — Давай тут остановимся, - выглядывая в окно, тычу пальцем на полянку. Рядом доносится журчание воды, а это уже большой плюс этому месту. Макс что-то мычит себе под нос и заворачивает в указанную мною сторону. Когда фургончик полностью останавливается, я сразу же хватаю гитару, выходя на свежий воздух. За время поездки ноги так и просились хоть как-то размяться, и я не могу противиться их желанию. — Тут хорошо, согласись? - обернувшись к парню, что копошится в машине, улыбаюсь я. Но он оптимизмом не отличается. Обнимаю гитару, перекинув чехол вперёд, выжидающе глядя на Макса. Только сейчас, когда он занимается подготовительными моментами, я могу рассмотреть его с ног до головы: белые форсы почти полностью скрывают такого же цвета носки, далее - чёрные джинсы с небольшими подворотами и свободная белоснежная футболка; привычный объём волос упрятан за чёрную бейсболку, надетую задом-наперёд. — Согласен, - кивает Макс, укладывая дрова в аккуратную кучку возле изначально поваленного наземь древесного ствола. В его голосе я читаю неприкрытую иронию. - Действительно, неплохое место для того, чтобы быстро и почти безболезненно сдохнуть от комаров. Взгляд, устремлённый в сторону водоема, и невинная улыбка сопровождается моим тихим вздохом и осуждающим покачиванием головы. Я пристраиваю гитару у бревна и одним лишь кивком зову Макса к источнику журчания воды. Я грезил об этом почти целый год. Ну же, идём. К моему удивлению, Фукс не заставляет себя долго ждать. Возле воды сама атмосфера меняется, приобретает новые краски. Дуновения ветра становятся сильнее, воздух - свежее, мысли - яснее. Как и небо. — Небо такое ясное, - слышу свой голос. Постойте, я говорил всё это время? Судя по тому, что Макс ещё рядом, наверное, нет. Надеюсь. - Красиво. — Угу. А скоро ещё закат будет - вообще красота. Кивнув, усаживаюсь на едва влажный песок. Он сразу же рассыпается в руках, стоит его хоть на сантиметр оторвать от земли. Пропускаю очередную горсть сквозь пальцы - песчинки слишком завораживающе ускользают от меня. Макс опускается рядом. — Ну, быть может, в этом и правда что-то есть, - слабо улыбается он. Я молчу. Мой разум пытается ухватиться хотя бы за одну цельную мысль или собрать её по крупицам, но все они утекают вместе с песком, все они разбиваются о волны морской глади, в которую превратилась ровная поверхность озера в моем мечтательном воображении. — Мне определённо точно нравится сидеть так с тобой. Я вздрагиваю от неожиданного признания и перевожу на милорда робкий взгляд. Он не замечает ни то, ни другое. Или делает вид. Посидев ещё немного, подхожу ближе к воде по небольшому мостику и почти сразу замечаю в отражении лицо Макса за своей спиной. Слышится хитрое: «Ты взял с собой сухие вещи?», затем моё удивленное: «Что?», и я чувствую толчок сзади до того, как успеваю полностью развернуться к шатену лицом. Момент - и я в воде. Тут оказывается глубже, чем я предполагал. Наверное, для этого и сделали мостик. Тело реагирует моментально - я даже не успеваю наглотаться воды, почти сразу выныривая. — Придурок, блять! - стараюсь сделать тон как можно более возмущённым, но не могу сдержать глупую улыбку, глядя на ржущего Макса. — Ты бы видел своё лицо, - не унимается парень, пока я не хватаю его за конец футболки и не утягиваю к себе. Он выныривает. Выныривает, делает наигранно-недовольное лицо, и, пока я весело хихикаю, хитро ухмыляется. Что-то опять задумал? Я хочу съязвить, но только приоткрываю рот, как в меня летит волна брызгов. Тру глаза и жадно хватаю воздух. Это было неожиданно. Засранец. — Это может длиться бесконечно, - смеётся Макс, успешно уклонившись от моей атаки и уже послав в мою сторону ответный напор. — Мы вроде никуда не торопимся. Поплескавшись в озере, насмеявшись и успев устать, я выползаю на берег и усаживаюсь на край моста. Уже темнеет, закатное небо мы проеб... наблюдали в перерывах между нашими водными поединками. Мокрая одежда липнет к коже, пара обуви ныне - два аквариума. Снимаю кроссовки, выливаю воду и надеваю их обратно. Макс, поняв, что купаться я уже не пойду, усаживается рядом и делает тоже самое. Ветерок больше не такой лёгкий, приятно ласкающий кожу, теперь это холодный поток воздуха, пронизывающий тебя насквозь. Я ёжусь и сильнее укутываюсь в мокрую клетчатую рубашку. Она не спасает. — Пойдём, - поднявшись, хлопает меня по плечу Фукс. - Я костёр разожгу, а ты пока можешь переодеться в багажнике. — У меня нет с собой одежды. — Возьмёшь мою. Молча подчиняюсь. Багажником оказывается большое пространство размером примерно в стандартную двуспальную кровать. Я провожу рукой по мягким пледам, поправляю подушки и пару раз приподнимаю сумку-холодильник. Тяжеловато. Что он там набрал? — Нашёл? - доносится приближающийся сзади голос Макса, сливающийся с треском сухой древесины и хрустом мелких веточек под подошвой кроссовок. Вопрос выводит меня из состояния транса. — Да? - тяну неуверенно, судорожно обыскивая рюкзак милорда. Да, что-то есть. Из сумки показываются чёрные спортивные штаны и такое же худи. - Зачем тебе нужна была сменка? Вскидываю левую бровь вверх и, держа в руках одежду, поворачиваюсь к Фуксу. Он, видимо, просто убеждается в том, что я не аутист и не потерялся в одном кармане, а после достаёт из сумки большую пачку маршмэллоу и возвращается к костру. Я быстро переодеваюсь, хватаю гитару, четыре баночки темного Францисканера и плюхаюсь на бревно рядом с Фуксом, укутываясь в оставленный для меня плед. — Сменка для тебя, - уверенным голосом произносит парень, даже не переводя на меня взгляд, спокойно продолжая заниматься тем, чем занимался до моего прихода - нанизыванием маршмэллоу на тонкие веточки. Для меня? Я должен покраснеть? Поблагодарить? И вообще, какого черта тогда он до сих пор в мокром сидит? Я жду объяснений. — Я знал, что ты не возьмёшь с собой одежду, - продолжает шатен. Продолжает также, как и до этого, но, когда он поворачивается ко мне, его наконец-то прорывает на смех. - А еще, что я не удержусь и столкну тебя в воду. — Придурок, - выдыхаю я с улыбкой на лице. - Безнадежный. Макс протягивает мне один самодельный шампур, счастливо улыбаясь. — Да ладно, было весело. Ты соврёшь, если скажешь «нет». Я бы и не сказал. От огня идёт приятное тепло. Надеюсь, этого будет достаточно, чтобы не заболеть на утро. Обжаривая сладости со всех сторон, попутно грею дрожащие руки. — Сыграешь что-нибудь? - просит Макс, снимая мокрую футболку и накрываясь пледом. Я молча киваю. Интересно, как авторы подбирают песни для своих книг, рассказов, фанфиков? Возможно, с тем самым, избранным набором нот их просто связывают какие-то особые воспоминания. Поездка с друзьями на море, праздник в кругу семьи, первый поцелуй, юбилейная прогулянная пара в университете (вы так не считали? Лично мы с Женей, моим хорошим другом, сделали это традицией, и каждую десятую пару проводили в каком-либо более менее необычном месте), свидание с девушкой мечты. Возможно, это просто набор звуков, не дающий автору покоя и навязчиво мучающий его которые сутки, а то и недели. Но, знаете, вероятнее всего, это просто музыка, которая вдохновила писателя на главу. Та песня, которая родила текст. И это можно отнести не только к писательству, это касается и художников, и порой даже самих музыкантов. Но я игнорирую все свои предположения, достаю гитару из чехла, беру аккорд C и забываюсь, исчезаю из реального мира. «Loving can hurt, Loving can hurt sometimes.»* Эд Ширан. Эта песня ни в чем не была моей первой, она никогда не была для меня особенной; с этой песней, как и со многими другими, меня связывают лишь обыкновенные посиделки с сестрой под одеялом, когда родители думают, что мы уже час как спим. Тогда я едва умел держать в руках гитару, абсолютно не мог зажимать аккорды с баррэ и страдал по безответной детской любви. Тогда мне не снился ты, черт бы тебя побрал. «But it's the only thing that I know When it gets hard, You know, it can get hard sometimes, It is the only thing that makes us feel alive.» Легкая печаль или немного подпорченная радость? Оба варианта не имеют значения, когда ты слушаешь эту песню. Я приоткрываю глаза. Макс беззвучно поёт вслед за мной. Уверен, у него красивый голос - он уже демонстрировал его мне. На этом же месте, держа меня за руку и глядя мне прямо в глаза. Он играл мне «A Million Little Pieces» группы Placebo, и это было волшебно. А после он вовлёк меня в нежный поцелуй, и я проснулся. Доиграв последнюю связку аккордов, протягиваю гитару своему спутнику. — Сыграешь? Мы же вроде пытаемся повторить мои сны, - ухмыляюсь. Почему-то я уверен, что он откажется. И Макс правда мнётся. Мнётся, но берет инструмент в руки. Занимательно. — Не могу назвать себя великим музыкантом. Я только одну песню знаю. Вернее, когда-то учил, чтобы понравиться одной девчонке, - усмехается он, пытаясь отыскать нужный аккорд на гитаре. — Звучит интересно. Я не умею выражать эмоции голосом. Обычно он всегда максимально спокойный и ровный. Конечно, если меня не вывести из стабильного состояния. Прижимаю к себе колени и пододвигаюсь ближе к костру. Я мечтал посидеть так столько, сколько себя вообще помню. Ты остаёшься почти наедине с природой. Ты можешь услышать её настоящие звуки, можешь увидеть то, что никогда бы не увидел в цивилизованном городе. Ты молод и свободен. Свободен настолько, чтобы беззаботно остаться в лесу на ночь и никуда не спешить на следующее утро. Макс начинает играть перебор на Eb. Приятная мелодия вскоре дополняется его чуть приглушённым голосом. Если он правда думает, что не умеет петь, он дурак. Песню я узнаю с первых же нот. Это она. Это, черт возьми, она. «There wasn’t much I used to need; A smile would blow a summer breeze through»** Не могу не подпевать, и подпеваю. «My heart.» Музыка задаёт совсем уж печальную атмосферу, но я не против - мой внутренний меланхолик лишь радуется такому повороту событий. Сон почти повторяется. Этой ситуации не хватает только наигранности и сюрреализма, как это бывает в мире грёз. И так как мы всё ещё в реальности, Макс благополучно заканчивает песню, возвращает мне гитару, и мы под мое брынчание, хорошее пиво, снэки и треск костра почти доходим до обсуждения смысла жизни, прежде чем под утро заваливаемся спать в багажник.